De colores diversos, azul y moradas,
Las burbujas trabajan mis sentimientos a base
De mazos y espadas.
Y se me escapan las ideas,
Se van detrás de ti, detrás de tu nariz,
Detrás de tus sueños rotos, detrás de tu vaivén de caderas,
En busca de lo que no se permite imaginar.
Mientras que mi propia burbuja me comprime,
me hace un ser compacto, como los discos y los gatos,
como los pelos de un lagarto abstracto, parecido a la historia sin fin,
me llena de percances y fracasos, de reclamos falsos.
