... el toque de queda de los perros callejeros.

Rosé llegaba a la casa de madrugada,
A la hora de embarque y de los orgasmos,
Del toque de queda de los perros callejeros,
Del candado que al cerrar abre los ojos de los demás.

Me ha dejado solo, con el alma en efecto yo-yo,
De sube y baja, con las arterias de tobogán.

Es que ella era la expresión que completaba la noche de los
Artista sin musa, era la función principal a la hora de
Dramatizarte besos que no existen, ni existirán, era el impulso de un suspiro,
De un asesinato incompleto, en el que la victima queda con vida.

Se me perdía entre las calles de la ciudad, dentro de los bares
Y los no muy bares, en la plaza, entre las palomas nocturnas,
Mientras que mi corazón tartamudeaba por un poco mas.

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Botas Pardas

Mientras tu sombra se asoma a la puerta,
Tus piernas cortantes, a ritmo de bossanova,
Me dejan de boca abierta, y es que el deja vú de
Tus pechos pequeños me dejan las ideas un poquitín sordas.

Y tus tardes de vino tinto y verdades cojas,
De cigarros vencidos en el tiempo
Del molestoso humo de tránsito
En ese pequeño trance me toca tu sudor de tejas.

Mientras te olvidas y yo te recuerdo
Con la despensa llena de sábanas enlatadas,
De polvos que se caen del desayunador,
De gato negro y botas pardas.

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El verano crecía entre mis piernas.

B: Siendo sincero, si no fuese por leerlo en paginas diversas de libros un tanto diferentes no hubiese pensado que esto era condenado. Así como se condena la pérdida de vida creo que deberían condenar las vidas perdidas entre pasados tan falsos y futuros un tantito irreales.

G: Yo tampoco te voy a mentir, en ese trajín de conocerme me conocí tanto que tuve que inventarme 12 personalidades más para no odiarme, pero era asco que me tenia a la hora de quererme, no me importaba saltar de piedra en piedra detrás de un hueco con suficiente calor varonil, y es que el invierno siempre me llegaba a deshoras y el verano crecía entre mis piernas mas de 36 veces por año.

B: Es que la cantidad no importa, pero es una vibración extraña, es un toque de Dios, (pequeña sonrisa mostrando ironía) ¿Alguna vez jugar con estática te pareció divertido? Si tu respuesta es si, pues lo siento igual, es el cosquilleo, un orgasmo intermitente. Para muchos, quizás es el peor pecado de todos los tiempos y para mí el mejor triunfo en lo que para muchos seria un aburrido juego de ping pon.

G: El arrepentimiento en mi es mínimo gracias a la cantidad de cosas mal hechas, ya soy hasta insípida, inodora, ya no tengo el olor que tenia a los 17, a fruta fresca, a ese vinito de joven cosecha, a veces. Pero que sepan que tengo el amor intacto, no se ha tocado, no se ha jugado con el, mis tobillos y dedos de los pies han sido mas tocados que ese palpitar con sentido cuando ves a ese alguien.

B: Y se siente mas cuando te escuchan.

G: Pero no me estas escuchando.

B: Y cuando te pellizcan.

G: Es mas placentero cuando te ensucian lo poco que tienes limpio.

B: Odio que me ensucien la corbata.

G: Pero amas cuando tienen que tragárselo todo.

B: Ese ultimo suspiro.

G: Ahí es que esta la magia de todo el acto.

B: Cuando ganas.

G: Cuando crees que ganas y en verdad pierdes.

B: Cuando otros pierden y yo sigo andando sin mirar atrás.

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Azul y Luminosa.

Azul y luminosa,
y los duendes verdes follándole las ideas a las pitufas,
y mi credo sin la idea de creerte,
más la ausencia del azul de mis ideas, más tus añoranzas.

Luminosa y la sombra detrás de tu sombra,
de tu silencio causante de dudas,
aún siendo desnudo y coqueto.

Azul y las jugarretas de mi orgullo,
que mis cafés en la madrugada y mi torpe
deseo de que fueras egoísta y no simplemente
parte de mis pérdidas.

Y luminosos los labios tras
tu cruz de piernas,
señal de transito disfrazada, inadvertida,
tan inconclusa y contradicente.

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Letras: Fernando Peralta.
Fotografia: Hector Osvaldo Carbuccia. ( http://www.flickr.com/photos/dit0/ )

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El show.

El show empezaba a las 12 minutos del sol despertar,
con alergias y estornudos, con ciclopes dudando de los espejos, empezaba sin alcohol,
sin relojes, al inicio siempre le faltaba el toque clasico de un soundtrack.

Le contrarrestaba la nomina de los dramas, de las lagrimas mal pagadas,
del sentido perdido en las sabanas que duermen al medio dia,
sin siestas ni fiestas en noche buena, tampoco fiestas de cumpleaños perdidos,
sin funerales ni muertes importantes: "Que tristeza mas vacia", dirian los
que me ven sonreir.

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Contra las paredes.

Me burlo del que piensa que las paredes no escuchan,
si hacen mas que eso, su estruendo te mutila,
te exprime los sesos, que tire la primera piedra el
que no haya perdido la cordura entre paredes,
entre capsulas de veneno solido, de ruidos inoportunos.

Si hay paredes que inspiran tristeza,
dan vida a ese grupo de peces que se han criado entre tus
lagrimas, en las peceras que alimenta el hambre de tus besos.

Si hay tristezas que inspiran a hablarle a las paredes,
a las sabanas que transpiran tu aroma de pan de presos,
de carne para los limosneros, de cielo para los ateos.

Hay paredes que se cierran cuando no estas conmigo,
que me aprietan, me hunden y no estas para socorrerme,
para curar mi paranoia con tus besos, alentar mis ronquidos con tus codos,
para despertarme cuando la tempestad ha pasado.

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