Oda a la madrugada.

Chow chow chow chow chow chow chow chow chow chow... 

Yeah Yeah Yeahs

La madrugada siempre está ahí
sin importar la hora,
siempre desnuda, dispuesta y fresca,
coqueteándonos con sus poros
y haciéndonos recordarla con su mirada.

Y la madrugada era nuestra
y de nuestros secretos.
Siempre he dicho que la madrugada
es la madre de todos los silencios
pero no de los mudos
y mucho menos de los que callan.

Y nos regala estrellas y poca luz,
ella, siempre pendiente y calculadora,
sin que le importara el trasnoche y la resaca.

La madrugada se preocupa y nos seduce,
nos da oscuridad para poder encontrar luz,
y nos deja sabe donde se encuentran
los ruidos que nos distraen,
la madrugada nuestra guía, nuestra amante,
nuestra señora.

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Bolas de papel.

Barquito de papel, en qué extraño arenal han varado tu sonrisa y mi pasado, vestidos de colegial.

Joan Manuel Serrat. 

En cada bolita de papel moría una historia,

un borrador que no va a ver la luz,

una coma que retumba el inicio de otra hoja,

una masacre literaria, así le llamaría

o el Genocidio de las ideas,

quizás de las que intentaban ser ideas,

o un cuento, un poema sin reflejo, un cajón vacío

que busca llenarse de otros papeles,

de bufones sin disfraz, de caldos de pollo para el alma,

de repercusiones primas de un pasado misterioso.

Y en cada papel hay un sexo sentido,

un fetiche incontable, un beso robado que nadie reclama,

y el zafacón se llena de suspiros incómodos,

de errores que buscan su lección para poder olvidar

los placeres que les dieron vida.

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Y/O

Los muros que protegen tu inocencia se olvidan,
o en el mejor de los casos te los derrumban a besos y caricias,
caricias que hacen que se olvide todo
y se nazca de nuevo, en una cama que no te pertenece
o en un pensamiento lo suficiente grotesco para que se sienta hermoso,
y tu cuerpo se muda a otros sentimientos
o a un alma nueva que busca ser satisfecha
y te deja a solas con un libido que te corroe despacio,
¿O serán las nalgadas que marcan el final de todo?

Y el miedo trata de huir lejos de tu almohada
o de tus dedos ya húmedos por el jugueteo constante,
el juego que te mantiene tranquila, distante
y alejada del dulce sabor de la carne
o de la fiebre que esta produce, el vicio
y el amor por ella, amor insaciable.

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Caníbales del 406.

I define myself by how well I hide.

Nine Inch Nails.

Dejarse caer

y pasar a ser átomos,

dos partículas perdidas

en nuestros propios cuerpos,

nómadas dentro de los límites

de nuestra piel.

Y convertirnos en

caníbales del 406

perdidos

pasar a ser un eco indeciso,

una mordida sin fines de lucro

un amor que se divierte

resbalándose entre montañas.

Y tu mirada en mí

tan dentro 

como mi cuerpo en el tuyo.

Y el sudor,

y la cama,

una sábana resbalosa,

carcajadas,

dos locos,

un jumo que ya es resaca,

los vecinos y su envidia.

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El Rincón.

Y luego de los tragos
se fue la ropa al suelo
y con ella la dignidad
que vestía el respeto,
ya no había razón,
no había guías,
ya no había nada constante,
porque nuestros latidos,
los únicos que servían
para marcar ritmo,
ya estaban de su cuenta.

Y nuestras hormonas
cargadas de rebeldía,
exigiendo el derecho
de ser explotadas,
pidiendo a gritos
que les mojen el alma,
manifestándose,
expresando necesidad,
quitando de su frente
todo lo que interrumpiese
su batalla en el rincón
de los pecados.

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Venirse en realidades.

"Lo que hacemos cuando nadie ve sabe a libertad."

Moenia

Para mi lengua
Y mis dedos
Hay una aventura
Entre tus piernas,
Un río que nos regala
jardines de ternura
Y humedad que nos refresca
Con gemidos,
Con piernas que vibran
De rabia agradecida.

Y mis dedos,
Que saben donde dejan jugar sus puntas
Para conseguir ese suspiro incongruente,
Para que tus poros se expresen
Y dejen entrar mi respiración desesperante
de lobo hambriento que se alimenta
Entre tus piernas y busca refugio en tu espalda.


Ando buscando aquel sueño que busca venirse en realidades.

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Historia en reciclaje.

Y nos interpretamos
en la desnudez del silencio
con ideas que se comían las sábanas,
los dos muertos, respirando olvido,
amando nuestra individualidad,
nuestras química absurda
sin sentido ni pesares.

Mientras que el estruendoso eco
de nuestra pausa no vacilaba
a la hora de atarnos
al equinoccio que formaban
nuestros corazones en reposo,
perfectos en crear dudas
sobre historias que inician
luego de un punto final.

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No cojas Montoconcho de noche.

... and none of our secrets are physical now.

of Montreal.

No cojas motoconcho de noche

que te atracan y te dejan sin nada

te quedas con el lenguaje desnudo

y sólo las dudas te cubren

se vuelven un mal invencible

una pausa que no huye

ni porque la amenaces 

con la idea de un lugar perfecto.

No cojas motoconcho de noche,

porque quizás no te atraquen

pero te cobran con preguntas

de las cuales no tienes respuestas

y ahí sí te jodes;

en casa pero sin poder entrar

con la seguridad del destino

pero con otra duda que te abrasa

y te deja en la olvidada acera

seco y sin sentido, inerte,

pensando en como será Ayn Rand en la cama.

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Que nos arropen los testigos.

No saben la de cosas que se escuchan cuando tus paredes son todas de papel.

Nacho Vegas.

Que nos arropen los testigos,
que nos vean,
que sin querer nos toquen
que se interpongan entre las miradas.

Y es que de estar a solas
se nos hunden las almas
y se pierden, se van a un lugar
donde pueden estar a solas,
así que es mejor
que nos arropen los testigos,
que nuetras ideas serán cubierta por ojos
por narices entremetidas,
que nos salven del chisme y la lujuria.


Y es que de estar a solas
se nos caen las cortinas,
se cierran las puertas
y la sexualidad nos amotina.


Así que es mejor
que nos arropen los testigos
que nos salven de la madrugada
 y su insomnio selectivo
que nos salven de las muy buenas
malas costumbres del cuerpo,
que nos salven de desayunar juntos.

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¿Presa o reto?

Killers can seem smart when you can't figure out who they are.

Pat Brown


We woke up as men but tonight we'll sleep as killers.
Protest the Hero - Blinfolds Aside

La fortaleza del asesino es que conocen la carne,
conoce las expresiones faciales que nacen de los poros,
conoce el hambre de un cuerpo que busca ser saciado,
es maestros a la hora de identificar si la victima es presa o reto.

Y si es presa es débil, con ojos brillosos y de buenos pensamientos,
llena de fantasías sin cumplir y de sueños sin soñar; de buenas nalgas,
de nalgas sin instrucciones, con mucha moral, de tetas con vergüenza
con mucha inocencia; inocencia inútil e insensata, de mucho miedo, de temblores.

Y es reto si se pierde en libros todas las noches,
así como la libertad, la libertad es un reto que carece de advertencias,
rica en locura pero se sabe controlar para no llegar a la demencia
y no tiembla, muerde y te ataca, se sabe comportar, se sabe mover.

La debilidad del asesino es que se apasiona,
se contradice, no conoce el verdadero calor de la sangre,
no conoce el abrazo que da el alma en la madrugada
y se pierde, se pierde en sangre derramada, en caminos pasados.

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Cortitos.

Y caminaban,
sus historias rondaban la habitación
hacían de mí una persona sin sueños,
se los robaban, hacían de ellos un estatua,
y me hechizaban, me quitaban el aliento,
la cordura y los doritos.


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El amor no se hace
no se toca
el amor se siente
y a la hora del sexo
se debe dejar muy dentro
quizás muy fuera
pero que no forme parte
que no haga nada
porque la carne sí se siente
porque el amor no rapa.

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Las musas es con lo que les coge pero nunca se cogen contigo.


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Llegué a amar el respeto porque ya estaba cansadito de juzgar, de jugar al que sé y conozco, sin saber nada. Amo el respeto porque me amo y quiero amar sin problemas, porque en el respeto se esconden las verdades que nadie quiere ver y la más grande de todas esas verdades es que debemos amarnos y respetarnos, de ahí sólo se llega a vivir a plenitud.

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Es bonito eso de joderse la vida.

My manners, abominable at times, can be sweet. As I grew older I became a drunk. Why? Because I like ecstasy of the mind. I'm a wretch. But I love, love.

Jack Kerouac

Y en honor a la hipocresía he decidido invitarla a un parque o a uno de esos sitios públicos donde todos ven nuestros cuerpos y lo que hacemos. He tomado la gran decisión luego de que un individuo, de los tantos que andan en mí, se me acercara y me dijera que la quiere para él. He decidido llevarla a un parque, brindarle una hojuelita con refresco rojo y saludarla con manos firmes, saludarla con respeto ya que en mi mente vaga la idea de que le quiero faltar aquel respeto que nos viste, también habita la idea de que la quiero sin ropa, por eso la he invitado a un parque.

Ya que acordamos en aquel lugar, donde todos nos ven y todos nos escuchan, donde todos nos ven el nerviosismo desnudo y delatado, el mismo sitio en que mueren dos ganas y un silencio, y el silencio que es mal testigo y las ganas que se dejan ver por todos. Y los chineros, paleteros y policías del parque se harán los locos, y nos mirarán tirados en el pasto, casi muertos, nos envidiarán, van a murmurar sobre las cosas que ya no se hacen pero será un disfraz para decir que estamos locos. Locos ellos que no conocen el lenguaje de un cuerpo cuando esconde diez poemas y una prosa.

Y la idea es despojarnos de todo en el parque, dejar las ganas tendidas en el piso de cemento para que el sol las seque, dejar el orgullo también al sol, para que las queme. Irnos y dejar todo limpio. Irnos y dejar aquellos labios cargados de dudas para que se los roben, porque en los parques ya se roban todo. Ya nadie deja nada en los parques, no es divertido para todos eso de joderse la vida.

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El fondo de la alcancía.

Pasa que al llegar al fondo descubres todo,

descubres un penny que nunca se ha oxidado

pero que no conserva brillo algo,

a un viajero en el tiempo que ha desperdiciado

su vida en busca de la mejor época de todas,

descubres que los unicornios se extinguieron

en la guerra de pensamientos surrealistas de Dalí.

Descubres que las payasas no caen contigo el precipicio,

que el circo las muda, se las lleva, se llevan la perfección

de una lagrima que no moja, no duele y que no se llora;

se llevan el suspiro que te prestan en su show,

se llevan los edificios, las canciones de Elton John,

se llevan aquellos personajes libaneses que ni conoces.

En el fondo descubres que  las ideas no requieren de oxígeno

y que viven respirando de historias que no necesitan de tacto,

historias que, en tu cabeza, hacen una colonia y te emboban,

te dan ese cielito cromado que brilla desde lejos:

Las ideas no mueren porque tienen el poder de venirse sin ser carne.

Y por eso le miento la mai al vacío que respiré durante la caída,

la caída estrepitosa, ese túnel de miedo y cuentos de camino;

que he tocado fondo, lo sé, y que me he descubierto,

que me he llevado a la boca un pastelito de ilusión,

que nos hemos jugado los números, tú el mío y yo el tuyo,

que ambos lo hemos perdido.

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Jon Brion en Ketamina.

Maybe you can find yourself a nice antique rocking chair to die in. 

Clementine - Eternal Sunshine of the Spotless Mind

Mis columnas no son las mismas desde que te fui a visitar a 1562, 

ya no tiene el concreto industrializado de hoy en día,

no tiene el acero que retiene todo y queda siempre libre de culpa

y tampoco cuenta con aquellas ventanas modernas

que me facilitaban el acceso a tus ojos de marmol Griego.

Hoy se derrumba mi fachada, se cierran mis puertas,

se abren grietas que dan vida a una tragicomedia

que luego de 500 años hace que mis días sufran de goteras

dignas de un soundtrack Jon Brion en ketamina. 

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Amantes es de amarnos antes y odiarnos después.

Ámame como odian los amantes.

Joaquín Sabina. 

Discutíamos sobre ser amantes

mientras el egoísmo nos alimentaba los ojos

y nos convertíamos en un jardín

lleno de miradas autistas con alma de jungla

y se nos olvidaba el amor, se nos olvidaban los dedos

se nos olvidaba que discutir era el acto de exponer ideas

no de destruirlas mientras las asfixiábamos contra la almohada.

Y dentro de nuestro rencor,

rencor palpable, rencor que nacía en cada mordida,

nos desprendíamos todo aquel amor que nos juramos

y nos íbamos descubriendo en cada gota de sudor,

en cada nube de aquel cielo cargado de Mercurio.

De ahí nuestra conclusión,

amantes es de amarnos antes y odiarnos después,

buscar aquel nivel perfecto en que nuestra rabia

y pasión puedan convivir como hermanitos:

siempre discutiendo, siempre queriendo llamar la atención

desafiando todo para ser el favorito de nuestra madre.

La familia Amantes está compuesta por las hermanas Rabia y Pasión, ambas bastardas, y su madre, conocida como la egoísta del pueblo: Doña Satisfacción.

Foto de Hector Carbuccia.

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Y nevaba en Tennessee.

I suck your mind, you blow my head.

Queen

Y desayunaba
mientras desayunabas
de diferentes platos
yo, de una textura suave
rosada como el zapote
tierna como el queso crema
y tan aguadita como el melón.

Tú, tratando de ignorar
lo que sucedía entre tus piernas
yo, hombre primitivo,
comiendo directo del cuerpo
sin utensilios, con la lengua libre
sin frontera, sin moral, sin educación.

Y nosotros, en la habitación 608
de aquel Hotel en Tennessee,
y nevaba como nunca
y yo me refugiaba en tu Daytona
y me alimentaba en tu sur.

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Mi fantasía reside en Buenos Aires.

"Lo peor del eco

es que dice las mismas

barbaridades"

Mario Benedetti. 

Me dicen que las fantasías
que de verdad te hacen vibrar
habitan en la ciudad de Buenos Aires
y que ellas, coquetas y cálidas,
viven de salón en salón
deleitando a lo soñadores
con su agresivo y tierno tango.

Y que las fantasías caminan y estudian
y que por ratos no hacen falta
pero están ahí, esperando esa carta
que incluya la mirada de reojo
que las haga cantar y danzar.

El destino de mi fantasía está en Baires
la veo practicando tango, la veo,
veo como se va y no vuelve
que ya no habrá sonrisa que valga
que no tengo la capacidad como poeta
de dibujarle un camino distinto.

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De claveles y tulipanes.

Head on my chest a silent smile

A private kind of happiness

Bloc Party

Antes de llegar a su sueño
me detenía en una nube cualquiera
a recoger claveles y tulipanes
se los decoraba en un abrazo glaseado
y con aquel besito en la frente
hacía que volviera a su inocencia perdida.

Y en el sueño, en esa casita en Juan Dolio,
en esa arena caliente,
sabíamos perder las horas y el tiempo
sabíamos buscarle historias a cada clavel
y le buscábamos novia a cada tulipán perdido.

Nos mecíamos en un vaivén de emociones,
todas desconocidas, todas incompletas,
todas mirando el techo alto que nos cubría
de un sol de verano y le daba la acústica perfecta
a la canción de Bloc Party que nos dedicamos.

Y luego a las seis, en la puerta de aquel sueño
donde siempre llegaba aquella despedida
que destilaba en pocos segundos todas
nuestras ganas y las convertía en vino tinto y cava.

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Ella me cantaba canciones de Elton John.

And while I'm away
Dust out the demons inside
And it won't be long
Before you and me run
To the place in our hearts
Where we hide

Elton John

Ella me cantaba canciones de Elton John
y a la media hora la llamaba para recordarle
que dentro de éste cuerpo infalible y glorioso
hay un millón de historias fortuitas.

Ella me cantaba canciones de Elton John
y sobre el azul de los sentimientos
y sus miedos hacia la vida
me cantaba para decirme que su sexo
era mi mente y no mi cuerpo.

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Mi payasita libanesa.

I can feel a new breeze

That will ease our minds

It's a different heartbeat

And the timing feels right.

Marble Sounds

Esta vida que me han dado
de perseguir a quien no tiene una,
tratar de asustarlo, convertirlo en cobarde,
hacer el intento en medio de un ataque
logre perder una de sus manos.

Por eso he decidido quedarme en casa
y no ir al trabajo, ya no lo sigo más,
me desprendo, me busco una payasita
criada en la cabeza de alguna monja Libanesa,
bien exótica y biblicamente graciosa.

Me la llevo a Roma y le digo que existe
un relámpago de historia entre las palabras
que hoy compartimos y recreamos.

Con mi payasita me fijaría en viajar el mundo
y conocer cada rincón del arcoiris
que con delicadeza hoy viste su cabeza,
mostrándome una realidad tan distinta
pero viviendo fantasías totalmente idénticas.

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