Nuestra magia.

Lo mejor de la poesía y de la literatura en general es que entre sus lineas se van descrubiendo pequeños secretos. Lo interesante es que no son misterios del que escribe, sino del que lee, de ahí es que viene la inspiración del escritor y la curiosidad de seguir leyendo que nace en el receptor.

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Desempolvando 1: La payasa.

Me voy a dedicar a buscar mi payasa, de peso promedio, cinco fantasías sexuales y dos senos coquetos de estatura, que tenga los rizos como las curvas de su cintura, que haga chistes de doble moral y que tome los temas sexuales como un asunto de bienestar social.

Que ande perdida en algún tramo en construccion de la carretera La vega - Bonao, con el maquillaje contando sus últimas historias, que se haga la débil y de alguna forma se sienta violada. Que haga cuentos eróticos sobre jóvenes de 16 años que algún día le guiñaron un ojo o que simplemente lamieron la nariz insensible que cuelga de su cara los cuales de alguna de alguna forma le hace lubricar los labios que no hablan, aquellos donde la pintura roja llega cada 28 días y de forma natural.

Espero que no sea una payasa ordinaria o de clase muy alta, de esas que cuidan el maquillaje, que protegen ese sueño que venden de ser lo más gracioso y divertido haciendo chistes mal gastados, es mas, la prefiero con una pequeña boca triste dibujada en su rostro, que se pierda entre los movimientos y besos fuera de lugar, que den luz a esa pequeña sonrisa orgásmica que de verdad representa la felicidad y la satisfacción personal.

Publicado el 27 de Abril del 2008 en http://max.hastalent.net

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Disparate 1.

Eso de encontrar y encontrarnos dejamelo a mi, tu encargate de cofundirme, de seguir alimentando mi estado de locura, de desgastar mis rodillas, de convertir la punta de mis dedos en una escena sin huellas, en crimen sin evidencias.

Me encargo yo de las llamadas a deshoras y las imagenes inapropiadas, de inventarme la situacion en la que me tientas, de marcar el paso para perderme en tu camino

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Aleatorio aleatorio.

Mi conciencia, tan negra como los periódicos en México, tan llena de hojas como estos amantes de otoño, conciencia tan curada y currada.

Este juego de ecos sin pausa.

A esta conciencia tan trabada y por pura suerte y paciencia no la atrapa la dulce paranoia.

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Inconcluso.

Detrás de estos ojos no existe el tiempo, no existen las reglas, no hay tildes, no hay gramática ni ortografía, soy cacofonía hecha neuronas, soy desperdicio de libros e hijo de las canciones, de acordes, de poetas que decidieron irse por una mejor vida, la vida de las giras y las groupies, la vida en la carretera y aeropuertos, del ron y el vino.

Y vivo la vida de la habitación pequeña con muchas cosas innecesarias dentro, de libros viejos y cuentos que no cuento, de historias irreales que me imagino viviendo. La vida de los discos compactos a los que me voy acoplando y es que ensayo para vivir a diario.

Cont.

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Aleatorio 5

Que nuestro amor sea exiliado a Copenhagen

que lo criogenicen y lo cubran de canela,

de café y un toquecito de canela.

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Ni princesa, ni principe, sin rey.

Y éste concepto que hemos creado,

nuestra pequeña creación

éste juego, estas apuestas

éste pequeño antifaz que no usamos

éste escondite sin puertas

estas notas musicales

que se han compuesto solas

para perderse en el tiempo.

Y éste mundo que hemos creado

mirate y date cuenta que no eres princesa

que no soy principe y que no existe un rey

que no soy rana, no soy nada,

no quiero ser nada, quiero seguir

en mi burbuja, perdido en el tiempo.

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