Perdona amor.

Perdona amor
y es que tu corazón
de espinas largas
y corto de valor
está más cerca el infierno
que de la boca de
un hambriento León.

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Me lleva.

Caminando en la vida como que es un parque y Satanás el novio que me lleva de la mano y hacen ese noviazgo perfecto en que el ocio es parte de los besos que disfruto a diario.

Y las palomas me cagan encantadas pensando que me daran buena suerte y sigo cayendo por el barranco, haciendo el mar más salado y lo dulce un país que no tengo planes de visitar.

Y la paciencia me abraza y me da fuerzas, se me acaba y vuelve la paciencia a ofrecerme esperanza y sonrío, y ella sonríe, sonreimos y se pone celosa la esperanza y se marcha y desaparece la paciencia tras ella y es el mismo diablo que me recoge y me lleva.

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Debajo de tu falda.

No me molestan los ruidos

ni los niños

no me molesta la lluvia

no me molestan tus libras de menos

ni tus complejos de más,

hay cosas que no importan debajo de tu falda.

No me importa el cancer,

ni me interesa saber sobre

los crimenes de guerra,

no me urge querer ni que me quieran

es que hay temas más interesantes

debajo de tu falda.

No quiero libros

no quiero fotografías nuevas

no quiero ese sombrero, ni el d el

ni el de ella

solo quiero lo que se encuentra

debajo de tu falda.

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Esposas.

Hay esposas que no nesecitan marido para ser divertidas, no necesitan de una hora ni del tiempo para perder unos cuantos minutos siendo lo que nadie sabe que son, amantes de la justicia y del sadomasoquismo.

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Sin título y se vende.

Las putas

esperan al

amor como un

junky desesperado

con los bolsillos

y las piernas

abiertas

con el corazón

cerrado.

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Tu boca.

Tu boca en todas partes

en diferentes relieves

circunstancias, momentos

naciendo y muriendo

buscando mi lengua

olvidando la tuya

olvidando el tiempo

que estas a deshoras

que duermes y no sueñas

que sueñas y no duermes.

Tu boca con más

personalidades unidas

que blanca nieves y

los 7 enanos

tu boca en mi boca,

en mi pecho,

en mi cuello y mis brazos

en mi censura

sentimientos

arritmia y

piernas que tiemblan

sonrisas que se esfuman

gemidos que expresan

lo creado por tu boca.

Tu boca en revistas

tu boca poesía

música y caminos dorados.

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Conjugando el verbo amar.

El poeta le escribe

a las ardillas

a las aves de paso

a los osos polares

a la nieve, al sol

a la revolución

por el arte

y no al arte

para el arte

por los artistas

para las vecinas

a los policías corruptos

al zumbido de los mosquitos

al amor sufrido

al amor cobarde y escondido

al cabernet y al merlot

nunca al blanco

nunca al carmenere

ni al chardonnay.

Le escribe a las putas

a las amantes y

a las coquetas

a las faldas largas

sin ropa interior

a los vestidos

con florecitas

a las "medias

negras, bufanda a cuadros

y minifalda azul."

A las madres y

a las muy hijas de puta,

a las perras azafatas

a las payasas y

algún raro que le escribe

a los payasos.

El poeta no le

escribe bien

al verbo amar

conjugado en la

primera persona

plural.

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Foto: Oliverio Girondo

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Hasta que mueran las ganas.

Con un buen

entre piernas

no se puede ser

despistado

ni se puede

apostar a un

ganador.

No debe existir

la distracción

y debes hacer

nacer, vivir

y repoducir

el pecado hasta

que mueran

las ganas.

Foto de: Hector Carbuccia { Flickr / Deviantart }

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Instrucciones para conquistar a Roma. [oración a San Julio]

Cortázar

debió escribir

las instrucciones

de como mantener

el pasado en el pasado.

Debió dejarnos las

simples instrucciones

de como recoger la basura

buscar lo imposible

de aguantarte

aguantarme y aguantarnos

de aclarar confusiones

de confundirse cuando es debido.

Instrucciones

para hacerte decir las

cosas a tiempo

de por lo menos hacer

señas cuando

el corazón late

en un sentido distinto.

El manual para

recurrir al olvido

en casos de emergencia

de pasar páginas

de ser animales

sin instintos carnales.

La guía para no

querer leerlo tanto

para poder seducir

el estrés cuando se

escasea el tiempo.

Debiste dejarnos

instrucciones

de como conquistar

Roma

estando como está

sin novelas y

sin amor.

Para armar el corazón

en tiempos como estos.

--

Entre Cortázar y Alex Ferreira (Páginas)

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Ay de París.

Ay de París

si se pierde

en nosotros

y no nosotros

en él.

En sus jardines

escaleras

o balcones

en la oscuridad

las sombras

en Dylan y Sabina

con sus escobas

como los cojos

los torpes

y sus canciones

de copa rota.

Ay de París

si se pierde

en nosotros

y no nosotros

en él.

En su cruda

verdad

en el desamor,

en el whisky

perdido

en los labios

de las damas

que en verdad

prefieren

el dulce sabor

de un buen merlot.

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