Dudas insomnes.

...y nos dieron las diez y las once, las doce y la una
y las dos y las tres
y desnudos al amanecer nos encontró la luna.

Joaquín Sabina.

Nos toca disfrutar lo que queda de la noche antes de que llegue el sol y le robe el poco de brillo que nos puede brindar. Sólo nos queda sobrevivir al sereno, a la brisa conflictiva que nos brindan las calles con olor a comunismo canino.

A mí sólo me queda disfrutar de la profundidad de tus pupilas dilatadas, patrocinadas por aquel whisky sazonado por algún antidepresivo.

Se nos sale la vergüenza de los bolsillos. Se pierde mi paciencia en tu piel.

Ya veo porque todos los que se enamoran de la madrugada terminan viviendo sin ella, muriendo por ella, luego de vivir por ella, muriendo en ella. Enamorarse de la madrugada es regalarse una gastritis emocional.

Al final el amanecer nos da un buen abrazo y nos calienta un poquito. ¿Pero qué sería de nosotros sin estas dudas insomnes? ¿Sin estas ganas de llenar el vacío que anda decorando nuestras camas?

Por eso seguimos disfrutando la noche e ignoramos el cariño fiel y respetuoso que nos brinda el día. Nos desviamos de la eternidad para consumirnos en pequeños instantes de embriaguez pasional. Nos cogemos con la madrugada para escondernos en la eternidad de nuestros suspiros.

Sale el sol y nos escondemos de él. Dormimos par de horas para luego despertar con la resaca besándonos el cuello y el trasnoche escondido en tu vientre. Despertar y no saber si debemos darnos un trago o cepillarnos los dientes.

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Oda a la falta de equilibrio.

I'm on the outside looking inside
What do I see
Much confusion, disillusion
All around me.

King Crimson

Creo que todo era mejor antes de dirigirle la palabra aquel día. Hace un tiempo que ella había dejado de ser una extraña para mí. Ya conocía el brillo de su piel, y como el sol se recostaba sobre ella para poder descansar. Conocía su mirada perdida.

En mi favor debo decir que siempre fui cuidadoso en aquello de disfrutarla a distancia. Siempre me contenía a la hora de tener ganas de ella. Me hacía una paja y resuelto, me censuraba, me volvía una persona de bien moral, por unos segundos.

Ahora todo es confuso, ahora todo es una paranoia incesante, intensa. Y no es que siento que me persiguen: Es que siento que el vacío se va haciendo más grande, y que en algún momento me encontraré extrañando algo de lo que quizá hubiese ocurrido. Una paranoia mutante, auto diagnosticada por mi angustia y mi incomprensible predisposición a fallar.

Ahora siento el eco de aquel vacío en mis ojos.

Y es irónico como has vuelto a ser una extraña luego de conocerte. De pronto tengo todos los sentidos analizando cosas sobre ti. Antes sólo tenía la vista fija en ti. Ahora tengo un olor, una textura, tengo una voz rondando en mis sueños. Ahora tengo todo un desorden hormonal, totalmente ajeno, jugando con mis sentidos.

Ya no existe el dulce momento en que me recuesto de la pared y disfruto de ella mientras tomo vino y escucho canciones de King Crimson.

Desde ese día me han nacido intenciones, malas, buenas, intenciones, ganas, deseos de hurgar debajo de su falda. A mi equilibrio le han salido alas y ha volado muy lejos de mí.

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Una nalgada que nos salve la vida.

"El culo es la cara del sexo del alma."

Charles Bukowski

Una nalgada que de esperanza a los indigentes de Wall Street y Union Square, una nalgada en memoria de los suicidas del metro.

A ella le gustaba su terapia de nalgadas. Le gustaba que la acostase en mis piernas, con el culo en mis muslos y le diera bofetadas en sus cachetes traseros. A mí me encantaba la manera en que se entregaba, era como sumisa, pero sumisa porque le daba su gana. No tengan dudas que al final era yo el que me sometía

.

Una nalgada que de esperanza, un dedo en tu vagina por la salud de mis reflejos de jicotea.

Y de pronto me veo descubriendo el color rosa, el feto esencial del rojo carne, del rojo sangre, del rojo libertad, de alivio. El mismo rosa que sugiere la presencia de mis malas intenciones. Una nalgada y un gemido. Otra nalgada, más duro, un grito, una patada.

Una nalgada por la paz mundial, una nalgada que nos libre de todo mal.

Ella no es muy fanática del sexo anal pero a veces le gusta, que por accidente, mientras aprieto uno de los buches de su nalga, que le meta un poco uno de los dedos por el culo. Y es fascinante ver como se contrae, y aprieta las nalgas. Es hermoso ver como mi dedo, mojado de su propio fluido vaginal, entra en su culo. Son dulces notas de acordeón recién estrenado. Un dedo dentro y le halo el pelo, disfruto de su sonrisa.

Una nalgada que nos saque de quicio y nos vuelva a meter en nosotros, una nalgada que nos salve de los zombies.

Y ocurre muchas veces que me creo el actor principal de uno de estos videos porno y la intensidad de mis nalgadas crece, me crece todo, el ego, el güevo, me crecen las ganas.  Me crece el ego y me tapa el oído, me crece el ego y no escucho  esos “Coñazos” que ella escupe.

Estoy sordo y más luego de que sentí un codo sembrándose en mis costillas. Le suelto el pelo, me río, me dice “Tu maldita madre; vamos a la cama, que ahora  quiero venirme contigo”. 

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Buen provecho.

"Quédate con la cerveza,

la cerveza es continua sangre.

Una amante continua.

Agarra una buena máquina de escribir

y mientras los pasos van y vienen

más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa,

dale duro."

Charles Bukowski.

Siempre sonríe el sol cuando paso al frente del hotel dónde sólo durmieron nuestros planes.

Y pensar que fue casi absurdo, leernos; tratar de convencernos que por alguna razón tus ganas eran mis ganas, que nuestros besos a lo mejor se pertenecían.

Quizá pensamos todo aquello porque nuestra felicidad no necesitaba llenar ningún vacío de nuestra existencia. Así que nuestros dedos se buscaron, ser hicieron tacto irreversible, se unieron al ego y al sexo. Nuestros dedos se humedecieron y se mojaron de nuestras ganas, se ensuciaron de jugo vaginal y de semen a distancia.

No nos preocupamos por el ruido que aquellas pajas iban a causar.

La que no sonríe es esta falta que hacen nuestras almas desnudas plasmadas en canciones de otros, en poemas aleatorios, en periódico viejo. No sonríe nuestra historia porque ya se ha perdido en la mente de García Márquez.

El sabor imaginario de tu entre piernas es mi cáncer y tus tetas, las cuales nunca toqué, serán las causantes de mi demencia senil.

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Chávez, te extraño.

Nunca tuvimos un bar, ni un café. Nuestra historia nació y murió en la salvaje selva llamada imaginación. No tuvimos mas que canciones, versos, frases de películas.

No tuvimos versos, no tuvimos novela ni series pausadas para poder tener sexo en el medio de la sala mientras tus padres morían en su habitación.

No nos faltó el aliento porque nunca tuvimos ni el respeto por default del eco, nunca tuvimos silencios, ni momentos vacíos.

Nuestro final nunca tuvo estrechón de manos ya que no tuvimos besos que evitar.

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Leonel, tu maldita madre.

Vale la pena verla durante unos minutos cada semana. Al menos era algo mejor que planear todo, o que amar a medias, o tener mucho amor sin poder aceptarlo. Par de minutos a la semana y listo; respirar, sonreír como un idiota y seguir con mi vida, o más bien, buscando excusas bonitas para no morir ahora.

Vale la pena coincidir para luego despertar a del sueño que vivimos cuando intercambiamos una mirada.

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Cómo aire.

"...puedo forzar la realidad... puedo forzar que me da igual" 

Vetusta Morla - Sálvese quien pueda. 

Apuesto que nunca ha leído sobre la fragilidad del viento, ni de cómo se rompe. Pero si ves cómo se acoge a las alas de las aves y hasta de los aviones, se abraza a ellas, les da soporte.

Nunca vas a ir al teatro a ver como muere el viento, cómo cae, cómo desaparece.

Soy como el aire, muero dentro de mí, me rompo a escondidas.

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Toser.

This is war, sober up.

Glassjaw - Tip Your Bartender.

Quizá se la ha comido el perro.

-¿De qué hablas Vladimir?

De la inocencia. ¿No ves? Digo, ya no está.  ¿Acaso no te diste cuenta? Se ha ido y nos ha dejado complicaciones, traumas. Nos ha dejado con la putería a todo ritmo, cachondos. Nos ha dejado la gran maña de fantasear.

Porque no éramos así. Tú no mojabas aleatoriamente al escuchar a Pimpinela, no llorabas al venirte, ni te soñabas con el vientre cubierto de la tierna y calidad leche que te regalaba Luis. Nada de eso existía, nada nos inquietaba.

Y sólo queda esto: Pajearnos cuando el calor de la carne ajena no llega tiempo, pajearnos cuando no encontramos. Sólo queda abrazar nuestros gemidos con las manos.

Con la inocencia también se va la capacidad tremenda que teníamos para mantener en nuestra memoria la lista de artículos que necesitamos del supermercado y la sustituimos por la tristeza y agonía que sufrimos al pensar:  ¿Cuándo fue que me vine por última vez?

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La inocencia nunca dijo adiós.  Dejó de estar.  Me di cuenta aquella tarde; cuando la ducha no me molestaba  entre las piernas.

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Cuándo toser es una necesidad fisiológica y el auxilio vienen en potecitos llamado broncochem. 

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What if...

Verse after endless verse, I can't escape the echoed words.

Circa Survive

Es que mi pasado
no entiende
que los what if’s
han sido 
la peor  enfermedad
de transmisión sexual
que ha padecido mi mente.

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[D]arte

A mí me gusta tomar el café desnuda. Respiro el café, así como la ciudad respira del estrés de sus transeúntes. Mis dolores de cabeza son inexistentes cuando dejo mi vestidura de dignidad en la cama a la hora de tomar mi pequeña gran dosis de cafeína.

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La ciudad consume hasta al más fuerte pero nos deja historias. Nos deja una manera diferente de respirar. Nos deja muchos bolsos diferentes que llenar, todos de historias, cuentos distintos, amores que ven y vienen en segundos. La ciudad nos cambia la forma de caminar, de ver, de sentir.  La ciudad y su gran capacidad de marchitar nuestro reloj biológico para enaltecer nuestra alma.

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[D]Arte en todos los lugares de la ciudad, en los túneles del metro, en los parques. Gemidos en vivo, notas musicales que hipnotizan. [D]Arte en los museos que se han refugiado en las paredes, en los puentes, en las manifestaciones.

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Hay dos torres nuevas en la ciudad. Hay dos torres nuevas en la ciudad y yo sigo mojando mis panties con los extraños que me desvisten con sus ojos en pleno High Line.

Yo tomé la foto y eso, más aquí.

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Ahí, en el closet.

Luego los iré organizando. Por ahora sólo he podido meterlos ahí, como pude, cómo quise.

Nunca me había sentido tan cómoda con lo que he callado, ya sé que todos mis silencios están ahí, dónde nadie los pueda tocar, por lo menos no por ahora, no si quiero que alguien revise puerta por puerta todos los closets que hay en mi sala y habitación.

Cómo no tengo que guardar mis silencios entre las piernas he pasado a ser una mujer capaz de guardarlos aunque me lo metan bien, aunque grite, aunque se me vengan en la cara y me bañen en gloriosa miseria.

Ya no cargo con el nudo en mi garganta. Ya no desembolso mi escondite portátil en medio de todos.

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