Y el blues.

Sera borrarte
de mi cuerpo en un
baño de notas
compuestas por Jon Brion.

Y es que me has
llegado al alma
en escalas de blues.

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Y lo peor.

"Qué disparate de
partida de ajedrez
con un partenaire
adicta al jaque mate.

...

Se marcó la calle
con aquel detalle
de dejarnos solos." JS

Y lo peor de ti es no odiarte
ni el humo ni tu estatura,
ni tus pechos caídos, ni tus piernas flacas,
no son tus malas mañas de explotar las neuronas,
de invertirles patadas para sacarles vida.

Y lo peor de todo son las canciones y los libros,
las frases y las que no son frases, las cosas que nunca supe,
LO PEOR ES LO QUE NO SE, el juego, el hipnotismo,
el escrito azul, los posters de cine, la juventud.

Y lo mejor de todo es que quiero leerte para no verte,
quiero besarte en fotos, tenerte de frente y morderte,
pero sin que mis manos te toquen,
poder buscar debajo de tu pollina
y encontrar el secreto
de los que si han podido encontrarte.

Y lo mejor es conformarse con un beso robado,
con un tope de labios, con un adiós sin señales
y sin regaños. Lo mejor es escribirte protegido,
a la defensiva, con los puños cerrados.

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Reputación, repartición.

Siempre ha sido un placer acosar cada segundo de tu respiración,

Ser fiel admirador de esa fortaleza

a la hora de pestañar

de destapar esa lata de hambre

De seres que conspiran

con hacerme latir el estomago

De ese latir del corazón

pero en el estomago

vacío.

Admirador de ese cruce en la autopista,

de muslos que se cruzan

como autopista

como reputación

repetición

repartición

y repartir tu nombre entre neuronas para alivianar el trabajo.

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Burbujas.

Es divertido como rebotan en mi moral,
De colores diversos, azul y moradas,
Las burbujas trabajan mis sentimientos a base
De mazos y espadas.

Y se me escapan las ideas,
Se van detrás de ti, detrás de tu nariz,
Detrás de tus sueños rotos, detrás de tu vaivén de caderas,
En busca de lo que no se permite imaginar.

Mientras que mi propia burbuja me comprime,
me hace un ser compacto, como los discos y los gatos,
como los pelos de un lagarto abstracto, parecido a la historia sin fin,
me llena de percances y fracasos, de reclamos falsos.

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... el toque de queda de los perros callejeros.

Rosé llegaba a la casa de madrugada,
A la hora de embarque y de los orgasmos,
Del toque de queda de los perros callejeros,
Del candado que al cerrar abre los ojos de los demás.

Me ha dejado solo, con el alma en efecto yo-yo,
De sube y baja, con las arterias de tobogán.

Es que ella era la expresión que completaba la noche de los
Artista sin musa, era la función principal a la hora de
Dramatizarte besos que no existen, ni existirán, era el impulso de un suspiro,
De un asesinato incompleto, en el que la victima queda con vida.

Se me perdía entre las calles de la ciudad, dentro de los bares
Y los no muy bares, en la plaza, entre las palomas nocturnas,
Mientras que mi corazón tartamudeaba por un poco mas.

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