En el sofá que me prestaron
ya no caben las ideas
que más o menos me sobran,
así que necesito un escritorio,
un manicomio con cuatro patas,
una mesa un tantito civilizada,
para guardar algunos
de mis secretos reguerosos.
Aquí ya no caben mis fotos
ni mis historias incompletas.
No me caben los nervios.
Necesito un escritorio para mojarlo
con las lágrimas que a veces guardo
y no salen porque se sienten
un poco intimidadas
por mi monstrouosa ansiedad.
Y es que mis personajes
ya están hartos de andar rodando
en el sofá de un viejo tosco
que sólo se preocupa
por alargar su güebo
y no las historias que se pudren
debajo de su verija oxidada.
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