What if...

Verse after endless verse, I can't escape the echoed words.

Circa Survive

Es que mi pasado
no entiende
que los what if’s
han sido 
la peor  enfermedad
de transmisión sexual
que ha padecido mi mente.

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[D]arte

A mí me gusta tomar el café desnuda. Respiro el café, así como la ciudad respira del estrés de sus transeúntes. Mis dolores de cabeza son inexistentes cuando dejo mi vestidura de dignidad en la cama a la hora de tomar mi pequeña gran dosis de cafeína.

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La ciudad consume hasta al más fuerte pero nos deja historias. Nos deja una manera diferente de respirar. Nos deja muchos bolsos diferentes que llenar, todos de historias, cuentos distintos, amores que ven y vienen en segundos. La ciudad nos cambia la forma de caminar, de ver, de sentir.  La ciudad y su gran capacidad de marchitar nuestro reloj biológico para enaltecer nuestra alma.

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[D]Arte en todos los lugares de la ciudad, en los túneles del metro, en los parques. Gemidos en vivo, notas musicales que hipnotizan. [D]Arte en los museos que se han refugiado en las paredes, en los puentes, en las manifestaciones.

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Hay dos torres nuevas en la ciudad. Hay dos torres nuevas en la ciudad y yo sigo mojando mis panties con los extraños que me desvisten con sus ojos en pleno High Line.

Yo tomé la foto y eso, más aquí.

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Ahí, en el closet.

Luego los iré organizando. Por ahora sólo he podido meterlos ahí, como pude, cómo quise.

Nunca me había sentido tan cómoda con lo que he callado, ya sé que todos mis silencios están ahí, dónde nadie los pueda tocar, por lo menos no por ahora, no si quiero que alguien revise puerta por puerta todos los closets que hay en mi sala y habitación.

Cómo no tengo que guardar mis silencios entre las piernas he pasado a ser una mujer capaz de guardarlos aunque me lo metan bien, aunque grite, aunque se me vengan en la cara y me bañen en gloriosa miseria.

Ya no cargo con el nudo en mi garganta. Ya no desembolso mi escondite portátil en medio de todos.

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Dos puntos abiertos.

Me dejaba la cuenta de versos abierta:

Dos puntos y todo era mío.

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Al paso que íbamos ya era poco el respeto que nos quedaba. Lo que nos teníamos  era, quizá, un poco de admiración por nuestros deseos.  Nos sobraba la baba y teníamos en abundancia aquellas ganas de despertar en el punto en que coincidían nuestros sueños.

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Los muertos se han llevado el pan.

Ya no queda ni una migaja, se lo han llevado. El sobao, el pan de agua, se han llevado el pan francés que de vez en cuando se escabullía de la cocina sólo para besarnos. Nos han dejado en crisis, con el pan se han llevado el hambre y la ansiedad de conquistar el mundo con nuestras letras.

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Es más bien que encuentres, dentro de la belleza de lo degradante, un rinconcito íntimo donde puedan descansar tus pantis.

Y que la humillación sea sólo un portal entre la ilusión de cariño y  la satisfacción, a veces circunstancial, de nuestra carne. No hay necesidad de enaltecer belleza alguna en la poesía si lo que se busca es someterse a las órdenes de un ego que ni siquiera logra desnudarse.

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Respetarte sería perder todo el tiempo que hemos invertido en dudas sin aclarar, en pajas vestidas de oficina, papeles y gavetas.

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Fobia a las Cajas. Ver. 2.0

Tengo un almacén lleno de cajas vacías,

De párpados secos,

de cojones desinflados

que andan por los almacenes

de este puerto en busca de repuesto.

Tengo un almacén lleno de aquellas dudas

Vagas que un día me regalaron,

Algunas tuertas, tuyías y grajosas,

Otras inteligentes y quizá un poquito bully.

Todas dudas, todas preguntas abiertas pa’ el destino,

Todas esas  “que linda mentecita para hacerla hogar”

Todas estas dudas mata sueños, mata orgasmo, corta pajas.

Todas dudas, todas putas sin régimen.

Todas de camino viejo, de canquiña húngara

Para el hambre que vive singando con mi ansiedad.

Todas ahí, en mi cabeza, en mi bolsillo,

En mi razón, carcomiendo.

Todas estas cajas, todas estas ca[r]gadas de dudas, ya ni sé si están vacías.

Cuando pensabas que el dolor era algo que estaba erradicado, pero no, está ahí, nuevecito. Ahora recién nacido porque le ha dado con practicar arte contemporáneo

Fobia a las cajas I

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