5.31.2012

Refugiarme en la despedida.

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Quedabas esperando ecos que no volverán.
Gustavo Cerati - Adiós.


Contigo mi única salida fue refugiarme en la despedida. Esconderme.

Llevaba varios meses sin asomarme al balcón por miedo a ver su piso vacío. Ya no estaban ni las cajas, no había nada. Estaba tan vacío que en su antiguo apartamento ya se habían mudado nuevos inquilinos. Y eran feos, no usaban cortinas de colores vivos y como lo hacía ella. No había un ella. No había nada.

Y así mi vida sin ella en mis ojos, vacía. Una pupila estática, eternamente dilatada. Ojos cortantes, cara de chico aburrido, de don que ya no se le para. Así mi vida, sin aventura y sin curiosidad. Sin duda. Sin ganas de conocer, sin miedo. ¿Saben lo patético que es andar sin miedo? Es como despertar y ya no sentir nada. Que ya no hay un reto. Que ya no estás.

Mi única salida era aquel miedo, aquella distancia. Al irte se me han cerrado todas las puertas.

El hobbie ahora es sentarme en aquel lounge de la esquina a tomar cerveza verga y verle las nalgas a las transeúntes. Me he tomado el coraje de ser inmaduro y dentro de mí, sin decirles nada, criticarlas. Darle puntuación. Diez al culito más bonito, seis a los flojos pero redondos, cinco a las que tienen mucho pecho y poco culo (si las tetas son bonitas). Y una sonrisa a las que no tienen nada.

No me culpen, la superficialidad está en todos; yo simplemente lo hago de una forma obvia y sin hipocresía.

Del lounge a la bodeguita, tomar dos cervezas bien oscuritas y a la casa. A aburrirme.

Sólo que esa noche fueron dos cervezas y los nervios. Una bolsita de miedo, botellita de sudor y su mirada. Estaba ella, era su pelo, su espalda. Y luego, de nuevo, su mirada. Era mi mirada en la de ella, mi miedo y su sonrisa; mis nervios sólos, por cobardes.

Era ella la pequeña distorsión en aquel miércoles de rutina.

Ya era su mano en mi mano y yo que ni cuenta me daba. Ella saludándome y yo mirándola como siempre, a través de mi ventana. En su momento llegó a ser una apretón de manos pero para mí fue una duda: ¿De dónde me conocía? ¿Por qué tiene que ser educada y saludarme sin saber que soy el hombre que la espiaba mientras dormía?

- Hola, soy Elizabeth. ¿No me recuerdas?. Siempre me atiendes en el banco.
- Sí, ya lo recuerdo. Ando un poco rápido, hablamos luego.

Tomé mi bolso y todo lo que me pertenecía. Sobre todo el miedo y los nervios. Sin ellos no sé como me hubiese percatado que la despedida era mi mejor salida.

Continuación de: ¿Cómo me despido de alguien que no me conoce?
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5.29.2012

Querida Poesía: "Te amo como se odian los amantes."

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Tan dulce la poesía,
con su muela y su forplay,
con su cálculo y ataque perfecto,
con su afán de dejarnos desnudos,
sin esperanza alguna,
sin objeción a nuestras verdades,
sin escapatoria.
La poesía y mi tartamudeo,
una constante que no le deseo a nadie,
una necesidad casi fisiológica,
una bolsita de mierda al destino.

La poesía, la sicario culpable de mi ausencia.
La culpable de esta nariz de Pinocho,
del bokeh en mis espaldas.

La poesía, un mal tan necesario.
Un verso, un respiro,
una estrofa, una historia.
Recitar es la vida misma en poquitas letras.

Amo la poesía en seis palabras.
En las cuatro estaciones del año.
Odio la poesía al cagar y al despedirme.

Odio la poesía y su toque de queda sorpresa,
sus ganas de ser como los gatos,
su misterio y su camuflaje tan pintoresco,
tan "situación que te jode o te acomoda".



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5.26.2012

Me gustaría mostrarte lo que quedó.

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Inserte frase cliché sin sentido alguno.
Autor Cualquiera.


Es lamentable que no ha quedado nada,
todo, todo se ha ido,
se ha escondido en la habitación
o andan vagando por la ciudad,
en algún pote de ron barato,
emociones vacías que se alimentan de algas.

Y mis pruebas son una guía al fracaso,
historias sin verbos, sin base ni fundamentos,
sentidos que aún no admiten que están perdidos,
hojas de papel en blanco, un pasado borroso,
una mona que viste de seda pero sin encanto.

Quizá el tufo nos va a delatar en esta mañana
pero esto no vale de nada, los poros no hablan, 
la sensatez cumple su parte quedándose totalmente callada,
todo parte de un desequilibrio que nos deja en falta.



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5.25.2012

Glazz Club

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Glazz (2 of 10)Glazz (1 of 1)-2Glazz (9 of 10)Glazz (5 of 10)

Glazz, a set on Flickr.

Queens, NY. Trabajo del Arquitecto Abel Castillo y demás colegas.

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5.23.2012

Tetas con sabor a mango.

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Lo divertido de explorarte
es encontrar una historia
en cada capa de tu desnudez, 
en cada suspiro. 

Encontrar,
dentro de la infinidad de tu cuerpo,
un puente diferente en cada poro, 
una experiencia vivida, un placer innombrable, 
una pequeña muestra de mi escencia.

Y descubrir
dos gotas de ron
en cada pieza de ropa 
que despojo de tu cuerpo,
y en cada gota de ron
dejar el vacío de mi sobriedad .

Disfruto en tu cuerpo de mi embriaguez,
y en tu cuerpo me pierdo
en sus movimientos,
por tus movimientos, 
por tu mirar de Amazona, 
en tu mirar de selva in explotable,
por tu tacto sin constante.

Y al final de la noche
usar tus besos como refugio, 
cómo remedio a la resaca que se aproxima
y desayunar de tu pecho
un abrazo con sabor a mango
de tetas tiernas
de orgasmos blandos.


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5.22.2012

Ayer salí con Teresa.

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Llegué a la conquista como se va al más difícil de los exámenes: Preparado. Era el día anterior a mi gran cita y tenía que saber como amar, como amar con precisión y sin fallas, a la perfección. Así, como Jack amó a la pelirojita en el titanic. Amor de Empaña cristales, estilla de la que crea fuego y no quema. Amor del que te menea por dentro, con sentimiento, con pasión, sin lágrimas.

Lo malo de leer mucho es que por llevarme de los libros llegué tarde a la primera cita con Teresa. Estaba supuesto a estar en Bridge St. a las siete de la noche y mi reloj decía las siete y quince y ni cerca. La noche de impertinente, el invierno irritante, mi ignorancia en primera plana. Leí en la página número 32 de "El manual de el punta de miel" que el 95% de las mujeres llega tarde a las citas porque se la pasan arreglándose y nunca les da el tiempo. Mi vergüenza era el centro de todo. Mi irresponsabilidad llegó antes que nadie, antes que nada.

Ya a las 7:35 PM me llama Teresa, molesta.

"Diablo, Teresita, mira, lo siento. Pero estoy aquí en un taponcito cerquita de Middlesex St. pero ya llego."

Nunca me había duchado tan rápido. Suerte que tenía la ropa en una percha, afuera del closet, desde hace unos días y sólo era ponérmela juyendo e irme. Tanto criticar la impuntualidad del dominicano para terminar siendo usuario de una de sus mejores excusas: "Ya estoy saliendo", cuando en verdad estás quitándote el seco de la espalda.

Yo conocí a Teresa en una de esos sites de citas, uno dominicano. Elestanque punto com se llama, me lo recomendó Antonio hace un mes y ya está dando resultados. Decidí entrar al internet a buscarme una noviecita porque no me sale mucho eso de presentarme en la calle a una desconocida; yo vendría siendo el ejemplo perfecto de un palomo. Inclusive, aunque me presenten a una mujer, a la cual sólo tengo que darle la mano y decirle mi nombre, me da brega ponerle conversación. Es posible que eso explique mis 3 años de soltería, o mas bien, toda mi vida en soledad.

Son las ocho y quince de la noche. Veo a Teresa y no se ve igual que en las fotos, se ve mucho mejor. Me saluda, me mira directo a los ojos, y sin yo ni siquiera intentar disculparme, me dice que no me preocupe. Que las tardanzas pasan, que la vida a veces pasa y ni cuenta nos damos. Teresa me hace sonreir.


"Todo un placer Teresa, eres todo un lenguaje. Una historia nueva que nace en mis dedos, un eclipse a mi soledad, una esperanza."

Al menos pensé en decirle eso, pero no pude. No quiero asustarla. No quería sonar como aquel desesperado que llama cinco veces luego de la primera cita. Pero ella es eso y más, todo un complejo de pensamientos. Una pausa a esta tragedia de vida.

La noche se nos quedaba pequeña y había que separarse, sin querer. Porque ya se había invertido tiempo. Se habían disipado los nervios y se habían superado los silencios. Silencios que no eran incómodos. Eran silencios de estos que se usan de excusa para cruzar miradas y leer lo que decía el brillo en sus labios. Un silencio que servía como paso para perderme en la profundidad que me prestaba el color de su piel. Color indefinido. En verdad fue una noche de colores indefinidos. De emociones indefinidas, desconocidas para mí.
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5.20.2012

Aleatorio 2.1.

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Toda afirmación nace de una duda,
y aún no sabemos cual es la nuestra,
si fuimos, somos o seremos,
que si estamos o no,
no se sabe hasta cuando estaremos,
ni cuando dejaremos de ser.

Y de ahí la belleza del pensamiento
y del ser, esa libertad en la duda,
en la capacidad de imaginar y lograr,
de desatar la ira de un cazador intelectual,
siempre salvaje y hambriento.

El pensamiento siempre anda en la pradera, buscando presa, deseando una idea.
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5.18.2012

Lowell en HDR. (Versión Downtown)

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Lowell en HDR., a set on Flickr.

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La madrugada ha llegado al club.

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Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
I’m not sleepy and there is no place I’m going to
Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me
In the jingle jangle morning I’ll come followin’ you

Bob Dylan

La madrugada ha llegado al club
y las ganas de dormir siguen en casa, 
escondidas, quizás planeando la venganza junto al sol,
quien siempre nos despierta con mala cara.

La madrugada ha llegado al club
y trae pornografía, pop corn, 
viene en pijamas, 
nos damos cuenta que no trae ropa interior
pues sus pezones ya se destacan
y al doblarse su falda la delata.

La madrugada ha venido a visitar y la ansiedad se espanta.

La madrugada ha llegado al club... 
¡Y Cuidado! ¡Tiene un arma!. 
Parece que ha venido decidida
 a robarnos los sueños, las ilusiones y las palabras.

La madrugada ha dejado el club y se nota que está borracha, la vimos caminar por Bridge Street y parece que cantaba. No me di cuenta si era Mr. Tambourine man y si sólo cacareaba. Quizás busca en la luna el reflejo de las ilusiones que hoy nos quitaba. Quizás tan pura, quizás tan diabla.

Y la gran duda que nos regala la madrugada es que no se sabe si es noche o mañana. Es como estar con una mujer con primera vez: No conoces sus mañas. No sabes si debes agarrarla por la cintura o por el pelo, no sabes donde tiene el cosquilleo. No sabes si ama u odio el juego por ciertos agujeros.

Eso es la madrugada: Una dama con la cual nunca te has mezclado, un palomeo constante con aquella mujer que se te insinua y no le marchas por miedo a fallarle. Inconclusa la madrugada, incierta, tan dinámica y a la vez estática. Pura física basada en números imaginarios.

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5.17.2012

Lowell en HDR

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Lowell in HDR , a set on Flickr.

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Amantes de la madrugada.

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Llega el sol a salvarnos,
A darle tregua a nuestros sueños,
A darle un respiro a los
Amantes de la madrugada,
De las estrellas que cuelgan
Sin importar quien las mira
O quien las desea,
De estrellas sin nombres,
De muchas otras sin ser descubiertas.

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5.15.2012

Una ciudad y su reflejo.

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El placer de encontrar
pureza en el aire contaminado de la ciudad,
y en ella encontrarnos, desvestidos,
sin miedo alguno,
admirando la cara de "no me importa lo que hagas"
que lucen los demás.

En un paso dejar las migajas de un pasado sin poesía,
y en el siguiente,
recoger aquellos versos
que hoy nos regalan futuro de primavera
que se separa del invierno.

Dibujar, en cada cielo reflejado en estos rascacielos,
un paisaje soñado a destiempo,
un palpito escrito con la sinceridad de Hemingway,
un vacío incomprendido.

Dibujar con nuestra pereza tercermundista
un aire de cambio, de reconquista interna.
Volvernos un beso a la realidad que despierta
junto a nosotros y contarla,
sin cortar por capricho, entenderla,
crecer junto aquella fantasía,
aquel reflejo de azul indescifrable.

Set Completo



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5.08.2012

Boston, Beacon Hill y Dani.

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Boston, Dani, Beacon Hill, a set on Flickr.

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Oda a las manos.

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Sólo las manos
conocen la tristeza
de un cuerpo 
que habita en soledad.

Sólo ellas conocen
la frescura de la carne
y su valor superficial.

Sólo ellas comprenden
el ardor que cubre la libido
de un deseo casi inexistente.


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5.02.2012

Enciclopedia de los Labios de Annelle. Vol. I, página 36.

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Así eran los besos de Annelle, una de esas enciclopedias que te dan ganas rebuscar en ellas, con dedos curiosos, con lengua analítica. Mis tardes con ella eran pura experimentación,  la búsqueda incansable del placer en su cuerpo. Los besos de Annelle tenían sabor a limoncillo fresco, a esos limoncillos que robaba de niño en casa de Carlita. Tan prohibidos, tan reguardados por aquella vieja cascarrabias, tan de aventura compartida, de semilla con pelitos suaves.

Y así era su cuerpo, y su piel de azúcar parda, suave. Con una textura capaz de guardar en ella toda su personalidad, rica en raíces, en terminaciones nerviosas. Tremendo vicio aquel de perderme en la piel de Annelle, tremenda la deuda que iba creciendo en mi destino.

Lo triste de mi historia con Annelle es que no recuerdo haberla conocido. No sé si fue un sábado por la tarde o en la taza de café que compartía con mi soledad en uno de tantos domingos. No sé fueron mis ojos los que besaron su piel en aquella tarde de primavera.

Quizás nuestra historia fueron aquellos minutos en los que la observaba trabajar y ella ni sabía de mi existencia. Quizás un tanto tal vez la soñé aquella misma noche y ahora no puedo entender, como se llega a vivir perdido en un cuerpo el cuál sólo pudiste ver.
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