Tan dulce la poesía,
con su muela y su forplay,
con su cálculo y ataque perfecto,
con su afán de dejarnos desnudos,
sin esperanza alguna,
sin objeción a nuestras verdades,
sin escapatoria.
La poesía y mi tartamudeo,
una constante que no le deseo a nadie,
una necesidad casi fisiológica,
una bolsita de mierda al destino.
La poesía, la sicario culpable de mi ausencia.
La culpable de esta nariz de Pinocho,
del bokeh en mis espaldas.
La poesía, un mal tan necesario.
Un verso, un respiro,
una estrofa, una historia.
Recitar es la vida misma en poquitas letras.
Amo la poesía en seis palabras.
En las cuatro estaciones del año.
Odio la poesía al cagar y al despedirme.
Odio la poesía y su toque de queda sorpresa,
sus ganas de ser como los gatos,
su misterio y su camuflaje tan pintoresco,
tan "situación que te jode o te acomoda".
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