Amantes es de amarnos antes y odiarnos después.

Ámame como odian los amantes.

Joaquín Sabina. 

Discutíamos sobre ser amantes

mientras el egoísmo nos alimentaba los ojos

y nos convertíamos en un jardín

lleno de miradas autistas con alma de jungla

y se nos olvidaba el amor, se nos olvidaban los dedos

se nos olvidaba que discutir era el acto de exponer ideas

no de destruirlas mientras las asfixiábamos contra la almohada.

Y dentro de nuestro rencor,

rencor palpable, rencor que nacía en cada mordida,

nos desprendíamos todo aquel amor que nos juramos

y nos íbamos descubriendo en cada gota de sudor,

en cada nube de aquel cielo cargado de Mercurio.

De ahí nuestra conclusión,

amantes es de amarnos antes y odiarnos después,

buscar aquel nivel perfecto en que nuestra rabia

y pasión puedan convivir como hermanitos:

siempre discutiendo, siempre queriendo llamar la atención

desafiando todo para ser el favorito de nuestra madre.

La familia Amantes está compuesta por las hermanas Rabia y Pasión, ambas bastardas, y su madre, conocida como la egoísta del pueblo: Doña Satisfacción.

Foto de Hector Carbuccia.

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Mis álbumes favoritos del año 2011.

Sin abundar mucho, aquí les dejo mis favoritos del 2011.


Various.

Von Hertzen Brothers - Stars Aligned.
Vetusta Morla - Mapas.
TV on the radio - Nine Types Of Light.
Steven Wilson - Grace For Drowning.
Suchtmaschine - God is a Delay.
Russian Red - Fuerteventura.
Portugal. The Man - In The Mountain In The Cloud.
Mute Math - Odd Soul.
Mogwai - Hardcore Will Never Die, But You Will.
Lite - For all the innocence.
The Joy Formidable - The Big Roar.
The Do - Slippery Slope.
Destroyer - Kaputt.
Chapel Club - Palace.
Cambio - I, Too, Sing America.


Metal. 

Vader - Welcome to the Morbid Reich
Ulcerate - The Destroyers of All
Textures - Dualism
Revocation - Chaos Of Forms
Obscura - Omnivium
Mastodon - The Hunter
Halcyon - Pastures
Devin Townsend Project - Desconstruction
Born of Osiris - The Discovery
Opeth - Heritage
Beyond Creation - The Aura.
Animals As Leaders - Weightless
Archaios - The Distant
The Aristocrats - Self-Titled
As Blood Runs Black - Instinct

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Oda a una reina de belleza.

Y que sea tubérculo no importa, que sea bonita y de nuestro país, que nos represente como lo que realmente somos: una isla de prominente belleza, de trópico incesante y conquistador. Le dirán bien hecho y por tu nacionalidad te amaremos, te pondremos en gloria; porque eso hacemos: dar luz a un nacionalismo burdo

e inexistente para admirar lo irrelevante, porque eres nuestra reina, porque así lo quiso dios.

Todo está bien porque lo importante es comer y que sea un yautía o un ñame con cebolla es lo de menos, nos conformamos y le buscamos lo positivo aunque nos haga quedar en ridículo.

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El Bar de Paco.

Para Paco Cifuentes.

Se va la noche, no tengas prisa, quédate a desayunar. 

Si nos echamos de menos te llevo de puntillas a cualquier portal.

Vestida de Domingo - Paco Cifuentes.

Según nuestro lenguaje corporal era la última copa, la que culminaría la noche en el bar y daría paso al lado B de la misma, la que despertaba en mi apartamento. Aquella era la copa que daría el toque final a aquellos 127 minutos de interesante y coqueta conversación tipo forplei, del que te hace inventar uno nervios que no existen, nervios que te hacen lucir tierno.

Era un 5 de Septiembre y Barcelona nos regalaba una luna radiante de esas que enamoran multitudes y luego de todo aquel alcohol estabamos bañados en un silencio tímido y que pedía otro silencio más reservado, y los tragos ya golpeaban, sentíamos un swing de esos en que mueres como pato en final de temporada. No nos dábamos cuenta de nada, al menos eso decía aquel tremendo jumo, así de tremendas eran las ganas de llegar al piso para comernos a besos. 

Su nombre era Isabel y la había conocido en las afueras de la facultad de psicología en el año 2003 y desde aquel entonces no la había visto. Recuerdo que en aquel entonces nuestra química era una fusión leal entre dos componentes extraños que sí sabían lo que querían pero no tenían idea de cómo arder; eramos dos elementos alelos buscando una excusa para ser útiles dentro de lo imposible, eramos dos locos.

Nuestro encuentro fue pura coincidencia y luego de varios años, yo frecuentaba en un pequeño mercado de productos orgánicos que está ubicado a varios bloques de mi apartamento. Siempre trataba de ver la actividad de ir al mercadito como una misión cuyo objetivo era buscar vitaminas y limones sin muchas arrugas, porque si no sabían: los limones con cáscara lisa son los menos propensos a estar secos por dentro. Y así mismo estaba ella, de verde, pero no un verde igual que el de los limones, eso sería hablar mentira, pero sí; de verde y con un amigo al lado, que suerte. Yo debía tener unos seis años esperando un encuentro como éste y me recibe con un gorilote de llavero, que bonita la vida. Luego de varios minutos, de conversar con ella y con el que resultó ser su muy amable hermano, decidimos quedar en el bar que siempre nos daba refugio luego de salir de la facultad, el bar de Paco.

Ahora estamos aquí, pleno 2009, Barcelona igual que siempre y nosotros hablando con los nervios en los dedos, de camino a mi piso a continuar la noche. Ya no somos aquellos dos átomos neutros que se conocieron en la universidad, somos dos seres compuestos de experiencias desconocidas que buscan saciar  la curiosidad que vive en nosotros desde hace varios años, nos estamos conquistando, nos estamos perdiendo el uno en el dos, somos A y B en una misma intersección, dos actos que quieren fusionarse para ser una sola obra.

Entre jugueteos subimos las escaleras y el pudor fue lo que permitió que llegara a abrir la puerta del piso, no sería algo correcto lo de ser vistos en el pasillo y desnudos por uno de los vecinos. Entramos despacio como quien entra a robar un beso y es la caballerosidad la que me baila lento en las palabras y le llego a brindar algo de tomar o que si quería una picadera para amortiguar un poco toque que le han dado los tragos, me dijo que no. A los dos minutos de besarnos en el sofá me pregunta si podía usar mi baño, que si lo podía usar conmigo.

Mi piso, que no es tanto un piso, es un studio hecho de lo que quedaba de uno, es bien acogedor. Tengo el espacio suficiente para respirar, leer, escuchar música, cocinar, dormir y follar. Es barato, queda cerca del centro y llevo viviendo aquí desde mis últimos años en la universidad. El baño debe ser uno de los más incómodos que quizás he imaginado, era espacioso; pero tenía una de estas bañeras que están en el medio de la nada, es muy linda para las fotos y leer mientras te fumas un cigarro, ¿Pero para follar? ¡Tremendo lío!

Ya nos habíamos despojado de casi toda la ropa y sin pensarlo mucho nos metimos a la bañera, forzando toda ley física del espacio, sobraban pies en los aires, sobraba agua en el suelo, sobraban ganas. Nuestra química ya era una fórmula física y quizás algo más. Eramos mordidas, gritos, risas. Nos burlábamos de la forma en que nuestros cuerpos bailaban fuera de la tina y no dentro; de como aquella conversación de forplei se había ido a la mierda y se había convertido en un festival de risas. Eramos dos niños jugando a la seducción, tratando de ser amantes.

Y pasó el sudor, pasó el sexo y los orgasmos, me vine en sus tetas y muchísimos detalles que voy a desviar para luego. Estaba ahí descansando al lado de ella, en un nivel desconocido de mi resaca por el alcohol y ahora una resaca causada por el éxtasis que me brindó su cuerpo. Yo feliz, sonriendo, pensando en pedirle que se quede para el desayuno, disfrutar como se ve vestida de domingo, prepararle el café, estresarla con las noticias. Estaba yo en el borde de pedirle un matrimonio libertino por tiempo ilimitado.

Continua en: Vamos a la cocina, debemos buscar que desayunar.

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Estamos trabajando.

Estamos trabajando en algo, nos vemos lueguito.

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La Pálida (Eduardo Galeano).

Mis certezas desayunan dudas. Y hay días en que me siento extranjero en Montevideo y en cualquier otra parte. En esos días, días sin sol, noches sin luna, ningún lugar es mi lugar y no consigo reconocerme en nada, ni en nadie. Las palabras no se parecen a lo que nombran y ni siquiera se parecen a su propio sonido. Entonces no estoy donde estoy. Dejo mi cuerpo y me voy, lejos, a ninguna parte, y no quiero estar con nadie, ni siquiera conmigo, y no tengo, ni quiero tener, nombre ninguno: entonces pierdo las ganas de llamarme o ser llamado.

El libro de los abrazos. Eduardo Galeano.

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Y nevaba en Tennessee.

I suck your mind, you blow my head.

Queen

Y desayunaba
mientras desayunabas
de diferentes platos
yo, de una textura suave
rosada como el zapote
tierna como el queso crema
y tan aguadita como el melón.

Tú, tratando de ignorar
lo que sucedía entre tus piernas
yo, hombre primitivo,
comiendo directo del cuerpo
sin utensilios, con la lengua libre
sin frontera, sin moral, sin educación.

Y nosotros, en la habitación 608
de aquel Hotel en Tennessee,
y nevaba como nunca
y yo me refugiaba en tu Daytona
y me alimentaba en tu sur.

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Oda al capítulo 7.

Cómo si yo fuera alguien que me está viviendo.

Julio Cortázar.

Contigo me voy a París y me quedo ahí, los dos tranquilitos, dos personas simples que se componen de química aleatoria, sin reglas, de besos mudos que resuenan en el alma, en nuestros pantalones. Me quedo contigo y nos regalamos un capítulo 7, y nos queremos a diario, y hasta dos veces al día, escuchando Public Pervert de Interpol, y diciendo C'est la Vie para aparentar que sabemos Francés; pero no sabemos, no sabemos otro lenguaje que español, un poco de inglés y el de nuestro cuerpo.

Y nos quedamos buscando y descubriendo nuestro sabor a fruta fresca, buscando con dificultad en el ojo que se pierde en el ojo, jugando al cíclope y olvidando que existe un futuro incierto, y respiramos profundo y comemos lechoza con queso de hoja, y yo como rosado y tú comes rosado, nos volvemos rosa.

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Mi fantasía reside en Buenos Aires.

"Lo peor del eco

es que dice las mismas

barbaridades"

Mario Benedetti. 

Me dicen que las fantasías
que de verdad te hacen vibrar
habitan en la ciudad de Buenos Aires
y que ellas, coquetas y cálidas,
viven de salón en salón
deleitando a lo soñadores
con su agresivo y tierno tango.

Y que las fantasías caminan y estudian
y que por ratos no hacen falta
pero están ahí, esperando esa carta
que incluya la mirada de reojo
que las haga cantar y danzar.

El destino de mi fantasía está en Baires
la veo practicando tango, la veo,
veo como se va y no vuelve
que ya no habrá sonrisa que valga
que no tengo la capacidad como poeta
de dibujarle un camino distinto.

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De claveles y tulipanes.

Head on my chest a silent smile

A private kind of happiness

Bloc Party

Antes de llegar a su sueño
me detenía en una nube cualquiera
a recoger claveles y tulipanes
se los decoraba en un abrazo glaseado
y con aquel besito en la frente
hacía que volviera a su inocencia perdida.

Y en el sueño, en esa casita en Juan Dolio,
en esa arena caliente,
sabíamos perder las horas y el tiempo
sabíamos buscarle historias a cada clavel
y le buscábamos novia a cada tulipán perdido.

Nos mecíamos en un vaivén de emociones,
todas desconocidas, todas incompletas,
todas mirando el techo alto que nos cubría
de un sol de verano y le daba la acústica perfecta
a la canción de Bloc Party que nos dedicamos.

Y luego a las seis, en la puerta de aquel sueño
donde siempre llegaba aquella despedida
que destilaba en pocos segundos todas
nuestras ganas y las convertía en vino tinto y cava.

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Ella me cantaba canciones de Elton John.

And while I'm away
Dust out the demons inside
And it won't be long
Before you and me run
To the place in our hearts
Where we hide

Elton John

Ella me cantaba canciones de Elton John
y a la media hora la llamaba para recordarle
que dentro de éste cuerpo infalible y glorioso
hay un millón de historias fortuitas.

Ella me cantaba canciones de Elton John
y sobre el azul de los sentimientos
y sus miedos hacia la vida
me cantaba para decirme que su sexo
era mi mente y no mi cuerpo.

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Mi payasita libanesa.

I can feel a new breeze

That will ease our minds

It's a different heartbeat

And the timing feels right.

Marble Sounds

Esta vida que me han dado
de perseguir a quien no tiene una,
tratar de asustarlo, convertirlo en cobarde,
hacer el intento en medio de un ataque
logre perder una de sus manos.

Por eso he decidido quedarme en casa
y no ir al trabajo, ya no lo sigo más,
me desprendo, me busco una payasita
criada en la cabeza de alguna monja Libanesa,
bien exótica y biblicamente graciosa.

Me la llevo a Roma y le digo que existe
un relámpago de historia entre las palabras
que hoy compartimos y recreamos.

Con mi payasita me fijaría en viajar el mundo
y conocer cada rincón del arcoiris
que con delicadeza hoy viste su cabeza,
mostrándome una realidad tan distinta
pero viviendo fantasías totalmente idénticas.

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Versos a Max Samid.

Y esa carita que me descojona,
me hace menos hombre
menos caníbal, me hace padre,
cargado de orgullo, de sueños
de playas contigo, de una Europa
que no podré vivir sin ti.

Tu risa y tu lenguaje desconocido
se han convertido en ese laberinto
mágico en el que descansa la madrugada,
en la que descansa mi afán diario,
mi estrés de astronauta sin espacio.

Y guardas en tus puños una esperanza,
la esperanza que no existía, las tuyas
tu crecimiento, tu desarrollo en un mundo
que se pierde y que ahora encuentro en ti.

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Como árboles. (De Mario Benedetti)

Así como verme en un espejo, 300 veces.

Quién hubiera dicho
que estos poemas de otros
iban a ser míos

después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
sino por una vida            
al menos por un rato
o por un parpadeo

en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza

hay deseos profundos y nonatos
que prolongué como coordenadas
hay fantasías que me prometí
y desgraciadamente no he cumplido
y otras que me cumplí sin prometérmelas

hay rostros de verdad
que alumbraron mis fábulas
rostros que no vi más pero siguieron
vigilándome desde
la letra en que los puse

hay fantasmas de carne
otros de hueso
también los hay de lumbre y corazón
o sea cuerpos en pena almas en júbilo
que vi o toqué o simplemente puse
a secar
             a vivir
                        a gozar
                                       a morirse

pero además está lo que advertí de lejos
yo también escuché una paloma
que era de otros diluvios
yo también destrocé un paraíso
que era de otras infancias
yo también gemí un sueño
que era de otros amores

así pues
desde este misterioso confín de la existencia
los otros me ampararon como árboles
con nidos o sin nidos
poco importa
no me dieron envidia sino frutos
esos otros están
aquí
sus poemas
son mentiras de a puño
son verdades piadosas
están aquí
                rodeándome
                                    juzgándome
con las pobres palabras que les di

hombres que miran tierra y cielo
y a través de la niebla
o sin sus anteojos
también a mí me miran
con la pobre mirada que les di
son otros que están fuera de mi reino
claro
        pero además
                            estoy en ellos

a veces tienen lo que nunca tuve
a veces aman lo que quise amar
a veces odian lo que estoy odiando
de pronto me parecen lejanos
tan remotos
que me dan vértigo y melancolía
y los veo minados por un duelo sin llanto

y otras veces en cambio
los presiento tan cerca
que miro por sus ojos
y toco por sus manos
y cuando odian me agrego a su rencor
y cuando aman me arrimo a su alegría

quién hubiera dicho
que estos poemas míos
iban a ser
de otros.

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Oda [Miedo] a la lengua.

This modern love wastes me

Bloc Party

Es una bestia desconocida,
que cuando te hace presa,
cuando te hace marioneta de la manipulación,
del castigo verbal de un sexo que no penetra
que no miente, que no simula un derrumbe de ganas,
que no ve, que juzga sin reconocer existencia,
que luego sí miente y físicamente se tuerce -te tuerce-.

Y es mi temor a la lengua,
en todos sus sentidos, a la que habla
a la que distingue un sabor, una textura
un Ph elevado, un efecto post-piña,
a la que siempre en constante actividad
siembre viva, a la que muere si mueres,
a la que define el punto exacto donde yace un beso.

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Capitalismo corporal.

It's alright cuz there's beauty in the breakdown.

Frou Frou.

Lo importante siempre es explotar,

llegar, conquistar o invertir, hacerse dueño,

consumir, re-invertir, compartir y succionar

cada partícula sexual que exista en un cuerpo.

Explotar el respeto, el sudor y los gemidos,

la dignidad, la capacidad de pigmentación 

que tienen las nalgas, explotar, morder, violar,

consumir, huir y volver, descomponerse

y armarse en diferentes posiciones,

majarse el alma, los sentidos.

Comer y dejar los huesos,
desbancar caderas, uñas y labios,
quebrar fantasías, fetiches, olvidarse de la vida
y morir en brazos ajenos, de socios que juegan,
que juegan al sucio, al sindicalista,
al que traiciona orgasmos, al que arde.

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Hay un bar para todo corazón.

Era un domingo llegaba después 
de tres días comiendo el mundo. .
Pereza

El viejo me decía que hay un bar para todo corazón roto,
que existe un refugio desinteresado para quien lo necesite,
para quien necesite ese trago dulce con final amargo
para quien deja con el dolor del alma un ayer y varios mañana.

Me contaba que siempre hay una canción,
una mesera de pocas palabras y abierta, abierta a propinas,
y un bartender, que siempre te atiende y te entiende
y dependiendo de lo que compres, te quiere.

Y hay un olvido que sabe a caña, me decía,
que no hay un ayer que sobreviva si lo mezclas con nicotina
que el mañana sabía a melón y que la promesa de un mundo
mejor resulta más saludable cuando es hecho de uva o arroz.

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¡AAAAH, PERO TÚ ERES UN LEÓN!

Es absurdo

es una falta de respeto

que una intrusa

una meticha

antinatural e insensible

quiera enseñarme

cómo debo comer.

Y es que

mi amor a la carne

a la sangre

el vicio a la proteina

y esos asuntos

va más allá

de mi propia existencia

va más allá

de instrucciones

y sentimientos sin sentido

de animales sin instinto

sin sed

y sin hambre real.

¡Pero es que la gente

está muy loca!

cómo si millones

de años fuesen

una mierda

cómo que las historias

los cuentos de mi abuelo

sus andanzas

sus grandes presas

fuesen mierda

cómo que mi naturaleza

de rey de la selva

de cazador nato

fuese un relajo.

Ya tengo suficiente

con ser el show

y entretemimiento

de la gente

tengo suficiente 

con estar encerrado

con standards

que ni sé quién

ha inventado

que dicen que

soy un asesino

y no un vivo ejemplo

de lo que se hace

por estos lados.

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El Cojín

Cuando respiro en tu boca, me escondes como sangre a la herida.

Lucybell.

El silencio
está en el cojín
le decía
está tu sudor
y tus manos marcadas
y el escondite
donde juegan
mis manos
entre tus piernas.

Un cojín
donde apoyar
dos codos
que buscan
un soporte
inmoral.

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El Croissant que se creía Francés.

El maldito

se creía Francés

pero nació

y murió ayer

en el noreste

del cubierto

de nieve

Yunairesteits.

Y ya no es

con queso 

bonito y danés

ahora es un

queso americano

a veces de leche

y a veces

de componentes

un tanto extraños

la que conquista

tu amor 

a Belleville.

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No existo ni en un pastel.

Y ves un torpe

o dos o tres

o cuatro caminos

totalmente distintos

o ves que

otra vez te pierdes

en el nerviosismo

que cuesta verte

otra vez.

Y otro mes

más estrés

que el que sientes

como vives 

acostado al revez.

Para desparecer

una y otra vez

porque a pesar

que te vivo escribiendo

no me ves.

¿Y que vas a ver?

si no existo 

ni en un pastel

no existo en nuestro

mundo desierto

que sueña

con ser un motel.

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Nos llega la adultez.

Para Nefi Florian

@nefiflorian No me importa si la vida sería menos interesante, pero soporto que sea menos complicada.

Y nos llega la adultez
con su cara larga
de hojas caídas
con su bizca realidad
de serpiente sabia.

Nos llega la adultez
con sus complicaciones
de hoja seca
de palo viejo y sin vida
que se quiere adueñar
de la nuestra.

Nos llegan los años
el hambre de compañía
la escasez de soledad
a solas.

Nos llega la adultez
nos quitan la inocencia
nos quitan el sueño
de llegar al espacio
nos quitan a Santa Clós
a la princesas
y las brujas que no usan el baño.

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Fobia a las cajas.

Para Mario Benedetti.

I got my violence in hi-def ultra-realism.

Nine Inch Nails

Harto de trabajar
en un almacén
para luego
temer a las cajas
a su cuerpo perfecto
a su peso adecuado
a su contenido
desconocido
a veces frágil
a veces indestructible
falso o real
tantas veces indefinido.

Y destapé la caja
y había vida
había muerte
había un cojo
un poeta
y una ninfa,
una imaginación
totalmente desnuda
sin vergüenza
pero sordomuda.

Destapé otra
y había ganas
había ausencia
y falta de tacto
había una caja
que no parecía caja
y había silencio
y vacío
y gajes de oficio.

En la última
mal formada
de peso inadecuado
había una extraña
y fría sensación
de ausencia
y de ganas de hablarte
de buscarte
en lo que debería
ser un recuerdo intolerable.

Ahora le temo a las cajas.

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Nombres desnudos.

El acto del amor es lo más parecido

a un asesinato.

Leopoldo María Panero

He imaginado tu nombre desnudo
sin apellidos, sin respeto 
sin una pinta de dignidad
regado en mi pecho 
con la desnudez desnuda
con la vergüenza en el gabetero 
sin trabajo, sin estrés
sin compromiso alguno
ni con el tiempo
ni con el silencio.


Repito que desnuda
descalza
con los pies sueltos 
con el pelo hecho un desastre
con gotas de sudor corriendo por tu espalda
conquistando los lunares
que descansan en tu hombro izquierdo
en forma de triángulo
donde me pierdo y me encuentro
donde se apoya mi mano
también izquierda
también temblorosa
ansiosa y de cuento
de uno de los Panero
donde nos cogemos a versos.

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If a woman possesses manly virtues one should run away from her; and if she does not possess them she runs away from herself.

 Friedrich Nietzsche

Es inminente huir
alejarme nervioso
con ganas de desnudarte
aunque sea en letras
huir con el corazón
sintético de mi yo primitivo
latiendo en mi mano.

Huir de mi imaginación
para no lidiar
con confusiones baldías
secas, sin huerto
donde puedan cultivarse.

Así que cruzo las piernas
abro un libro y huyo
cómo quien huye
a una historia de gansters
donde mi dedo
va a un gatillo
y no a tu entre piernas.

Donde mi mano
sin cuidado y sin piedad
tortura la vida de un inocente
y no la ingenuidad infinita
que tienen tus nalgas.

Donde mi arma
es de calibre 45
y no 45 minutos
de locura en una cama.

Huyo a la historia
donde tu nombre
es un templo
una obra de arte
que respeto.

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Culpan al amor.

Me sentí como el único sobreviviente de un mundo que ese día había concluido y cuyos últimos habitantes eran cadáveres que simulaban dormir en una absurda espera.

Mario Benedetti.

Y culpan al amor

lo culpan porque

no pueden ocultar

una turbia sentimental

que poco a poco los ahoga.

Porque no se puede fallar

y culpan al amor

porque sus sentimientos

de alto consumo y desgaste

se han quedado solos.

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Oda [Miedo] a la curiosidad.

La curiosidad es insubordinación en su más pura forma.

Vladimir Nabokov

Y me decías
que tuviera cuidado con los clavos
como si ellos tuvieran la capacidad
de matar el respeto cómo lo hace la
curiosidad y el acoso sereno
cómo si los clavos
ya viejos y cubiertos de óxido
me pudiesen hacer algo
como el daño que me hace
pensarte en el exilio
del cordero humillado
cómo quien no mira la hora
en la que se puede jugar
al desconocido y disfrutar
el espectáculo de un
secreto que se ahoga.

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Tum tum tum, tum.

"Cielo, efecto retardante." Lucybell

No es la típica envidia,
no es el celo común,
es una demencia selectiva,
un parche a la cordura
borrosa que me controla.

No es la típica obsesión,
no es la pausa seguida por un suspiro,
no es el sentimiento
de meta inalcanzable,
no es ganas de enamorarte
es, mas bien, evitando alejarte.

Se hace atípico mi ocio cuando no estás,
cuando no veo tu sonrisa conquistando
un transito de ansias indefinidas,
cuándo no hay un calor que haga
qué te desnudes en plena tarde o
a mitad de la amarga madrugada.

No es el típico nerviosismo fingido,
no es el mismo latido incompleto,
no es el mismo tum, tum tum, tum,
es el afligido tum tum tum, tum.

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Gracias por el fuego (Fragmento/Benedetti)

Demasiado. Ahora se acabó. Dentro de dos semanas el décimo octavo aniversario. ¿Bodas de qué? De papa, de jabón, de cualquier cosa. Me impacienta, no me atrae, pero ignoro la causa. La conozco tanto. Mi mano puede recorrerla a ciegas. Conozco el lunar chico que viene después del lunar grande, la parte áspera alrededor del pezón, la longitud exacta de los vellos, la apertura de todos los ángulos, los falsos labios cerrados de la cicatriz a la altura del apéndice, las zonas en que la carne mantiene su última consistencia joven y las zonas que empiezan a volverse flácidas, sin resorte bajo la presión de mis dedos, la única vértebra que tiene un promontorio mayor que las otras, las gloriosas nalgas donde se compendia su vitalidad, el sexo tibio, las rodillas lustrosas, la cintura que sabe mi compás.


Mario Benedetti. 

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El Culo de Lucía.

Para Chuck Palahniuk, Michele Brivio, Gibrán Abreu, Ignaura Tejeda y Román Lopez.

El sitio donde estamos ahora, unas ruinas a oscuras, y lo que construimos, podrían ser cualquier cosa.

Ya las cosas no son como hace trece años , Ernesto. La vida ya tiene necesidades, nos ha llegado la hora en que empieza a complicarse, porque eso es ella, una mezcla de complicaciones, necesidades, deseos y quejas. Es una mierda para el que conoce lo que en realidad significa estar vivo, al menos así diría Michele.

No sé si recuerdas a Lucía, bueno, quzás no recuerdas su cara pero si te acuerdas de su culo y hablo de su culo por que los gluteos, para hablar menos burdo, tienen una capacidad sorprendente para despertar la memoria fotógrafica que, probablemente, no tienes. Tienen tacto visual, se mezclan con cualquier recuerdo importante en ti para que nunca los olvides. Algo como: "Me acuerdo aquella vez que el profesor Martínez nos dejó diez horas sin comer en el aula, también recuerdo el culo de Lucía al entrar al salón". La memoria fotográfica del hombre moderno es no olvidar unas buenas nalgas.

Pero a lo mejor su culo no era solamente carne, nervios y sangre, quizás era algo más que un simple pan de hamburguesas, o tal vez algo más que diversión para llevar.

Puede ser que el culo de Lucía sea una historia de amor de tiempos antigüos, una batalla campal entre dos reinos que desean dominar un castillo sin dueño. De estos cuentos que tienen dragones y varias princesas, muchos muertos y heridos, es posible que el culo de Lucía sea una simple princesa que deseaba ser rescatada.

Es probable que el culo de Lucía sea más que un polvo, que es una excusa para declarar guerras en el mundo moderno. Quizás, en algún país, el culo de Lucía es Dios, creador de todo. Puede ser que el culo de Lucía, o Lucía en éste caso, sea la madre de todos, que debemos respetarle y temerle.

Quizás el culo de Lucía son dos estrellas que al chocar, en vez de explotar y terminar siendo millones de estrellas, lo que hicieron fue unirse en un planeta que tiene riquezas en fauna y flora, me imagino sus ríos caudalosos en tiempos de lluvia, sus tetas como un pico virgen que nadie ha escalado.

Puede ser que el Culo de Lucía fuese una idea con gran futuro, una muestra de que la vida es un sin sentido que se pierde en los que tienen raciocinio... - A lo que Ernesto me interrumpre-

 - ¡Cállate Dylan! No hables tantos disparates, al final, simplemente, se lo queriamos meter y nada más.
- Tienes razón amigo, en aquellos tiempos teníamos la suerte de ser simples y sólo querer metérselo.

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Se llevaron las Patanas.

Me perdí en mi niñez. Mi mamá trabajó en zona franca desde que yo era un muchachito, no como operaria ni nada pero era de estas gerente que se la pasaban caminando en la planta. Un día me senté a comer con un reguero de operadores debajo de una patana que era de los pocos sitios donde había sombra y se podía estar tranquilo.

Ya no hay sombra
porque se llevaron las patanas
se llevaron la comía
de los cinco muchachos
que viven en mi casa.

Ya no hay sombra
porque ya no buco ná
debajo de la patana
y es grande el dolor
porque ya no me puedo
dar ni mi cervecita
los fines de semana.

Ya no hay tranquilidad
porque se llevaron las patanas
se llevan la esperanza del trabajador

ahora le dieron cabida al que

muere de hambre en su casa.

Ya no hay donde buscar un lote

se llevaron las patanas

sólo nos queda la sombra

de un futuro que no tiene ni horas

dejaron quebrar miles de vidas

dejaron quebrar las zonas francas.

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101

Sabré entender tus prisas. Miss Carrusel - Nacho Vegas

No te alejes de mi vitrina

que gracias a ti

tengo el alma decorada

de noches largas

y estremecedora poesía.

Y no te vayas hoy

que quizás muera

en lo que das vuelta

a la esquina

en lo que vas y vuelves

sólo vas a encontrar

una noche sin estrellas

ni sangría.

No te alejes de mi

que la madrugada

me regala pesadillas

sin comerciales

que se entretienen

mirando y jugando

con tus lunares

si duermes por

estos lares.

Y no te vayas hoy,

que el pastel

que hoy decora mi

inspiración desviada,

viene cuando le da la

gana

a regalarme migajas.

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Luis Cernuda: Dos.

Dans ma péniche.

Quiero vivir cuando el amor muere;
muere, muere pronto, amor mío.
Abre como una cola la victoria purpúrea del deseo,
aunque el amante se crea sepultado en un súbito otoño,
aunque grite:
Vivir así es cosa de muerte.

Pobres amantes,
clamáis a fuerza de ser jóvenes;
sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida,
caiga su frente cansadamente entre las manos
junto al fulgor redondo de una mesa con cualquier triste libro
pero en vosotros aún va fresco y fragante
el leve perejil que adorna un día al vencedor adolescente.
Dejad por demasiado cierta la perspectiva de alguna nueva tumba solitaria.
Aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz terrestre.
Ante vuestros ojos, amantes,
cuando el amor muere,
vida de la tierra y la vida del mar palidecen juntamente;
el amor, cuna adorable para los deseos exaltados,
los ha vuelto tan lánguidos como pasajeramente suele hacerlo
el rasguear de una guitarra en el ocio marino
y la luz del alcohol, aleonado como una cabellera;
vuestra guarida melancólica se cubre de sombras crepusculares
todo queda afanoso y callado.

Así suele quedar el pecho de los hombres
cuando cesa el tierno borboteo de la melodía confiada,
y tras su delicia interrumpida
un afán insistente puebla el nuevo silencio.

Pobres amantes,
¿de qué os sirvieron las infantiles arras que cruzasteis,
cartas, rizos de luz recién cortada, seda cobriza o negra ala?
Los atardeceres de manos furtivas,
el trémulo palpitar, los labios que suspiran,
la adoración rendida a un leve sexo vanidoso,
los ay mi vida y los ay muerte mía,
todo, todo,
amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve.

Oh, amantes,
encadenados entre los manzanos del edén,
cuando el amor muere,
vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa,
y vuestros brazos caen como cataratas macilentas,
vuestro pecho queda como roca sin ave,
y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario,
fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños,
dejando allí caer, ignorantes como niños,
la libertad, la perla de los días.

Pero tú y yo sabemos,
río que bajo mi casa fugitiva deslizas tu vida experta,
que cuando el hombre no tiene ligados sus miembros
por las encantadoras mallas del amor,
cuando el deseo es como una cálida azucena
que se ofrece a todo cuerpo hermoso que fluya a nuestro lado,
cuánto vale una noche como ésta, indecisa
entre la primavera última y el estío primero,
este instante en que oigo los leves chasquidos del bosque
nocturno. Conforme conmigo mismo y con la indiferencia
de los otros,
solo yo con mi vida,
con mi parte en el mundo.

Jóvenes sátiros
que vivís en la selva, labios risueños
ante el exangüe Dios cristiano,
a quien el comerciante adora para mejor cobrar su mercancía
pies de jóvenes sátiros,
danzad más presto cuando el amante llora,
mientras lanza su tierna endecha
de: Ah, cuando el amor muere.
Porque oscura y cruel la libertad entonces ha nacido;
vuestra descuidada alegría sabrá fortalecerla,
y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
cuerpos que vivifican el mundo un solo instante.

Donde habite el olvido...

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

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El pan de cada día.

Míranos aquí,

buscando el pan de cada día

un poco de amor,

una melodía.

un rayo de sol

para calentar nuestras ideas,

una flor

un zapote hecho batida.

Míranos aquí,

buscando esa sonrisa perdida,

tratando de encontrar

a Bukowski

en una cerveza

importada desde Bélgica

y de botella hecha en China.

Míranos aquí,

amando curiosidades

pero odiando una duda.

Míranos,

observa como buscamos

con instinto de sobrevivientes

el pan de cada día,

el pan que alimenta el

cuerpo

y el alma.

Miranos aquí

busando un rocanrol

un blues

un breakdown

un jazz

un coro de marquesina

una musa turista

un polvo de elevador

un abrazo

un beso

una vida.

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Instrucciones para disfrutar de una lechosa.

Suelo tomarla por debajo

acomodando mis manos en

su parte inferior

dejándolas descansar

ayudando a que mis dedos

se mezclen en ella.

Con cuidado y delicadeza

con cuchillo filoso

de mala cara

suelo despojarla de su cascara;

con paciencia

deslizando dicho filo entre

su piel y su masa.

Luego de dejarle caer un poco de agua

y de un pequeño reposo

procedo a partirla en dos,

a abrirla,

a respirar su olor a fruta fresca,

a fruta madura.

Tomo una cuchara

y con un pulso constante

raspo sus semillas,

la corto en largos trozos

que luego disfruto a mordidas.

Nota: Y si el calor los afecta; agregue un poco de azúcar, hielo y leche.

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Cosas que he aprendido hoy gracias a Google+: Freud.

- Usted es igual que todos, al menos para los psicólogos.
- Freud siempre tiene la razón, claro, es el Padre del Psicoanálisis.
- Si usted cree que es único, bájese de esa nube, usted es casi igual que su suegro. (Incluya loop infinito)
- Usted creció como sus padres querían que usted creciera.
- Usted no tiene convicción propia, sus padre le metieron un chip con las que usted hoy ya tiene.
- La vida es un relajo
- La mayoría, generalmente, no lo es todo, al menos que a usted le convenga.

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Vamos a dibujarnos.

Vamos a dibujarnos como dos instintos, dos animales corruptos que buscan devorarse, dos muertos de hambre que tienen años sin saber lo que es descubrir una segunda comida y mucho menos una tercera. Vamos a dibujarnos como dos animales perdidos, cada uno en un cuerpo distinto, sin mapas, buscando un destino absoluto, una fuente de placer, una victoria, un gemido; un musculo empapado de energía, un café, un cigarro o un respiro.

Vamos a dibujarnos como dos amantes, dos poetas buscando versos perdidos, una yuxtaposición, ya sea tú placer o el mío, una coma, una pausa que regala un poco de cordura dentro de nuestra locura. Vamos a dibujarnos como dos almas que buscan conquistar a Roma a base de un ataque mordidas y un par de copas de Rum on the rocks, como dos torpes arrepentidos de un juego para dar a luz a uno nuevo.

Vamos a dibujarnos, como dos pintores, dos desnudos al fresco, dos proyectos distintos que planean dibujar su trabajo en un techo no distante. Vamos a ser esa foto que le da mala publicidad al bar de la esquina, al baño donde nacen millones de espermas, donde el amor aparece en la primera copa y muere más rápido que una flor sin espinas.

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Google+: Guía para paranoicos.

Ya Google+ tiene, más o menos, unas 3 semanas (?) en funcionamiento y veo que son muchos los usuarios nuevos que viven con una preocupación enorme sobre su privacidad en la nueva red social. Han sido muchas las cosas que he leido, desde "Estoy muy expuesta" a "Cuando yo pensaba que estaba expuesto a la IRS llega Google+ y me confirma que puedo estar peor" y demás cosas. Pero la verdad es que: Usted es que decide si quiere estar tan expuesto como el sol o tan escondido como una tortuga en su caparazón.

Para logra esto los ingenieros (En verdad no sé si fue hasta el que barre) de Google han creado los círculos, los cuales te permiten organizar las personas, por conjuntitos, de los que dan en Matemática 101, en los que puedes tener una intersección o una unión (poner a personas en diferentes conjuntos) y así manejas lo que compartes. También tienes la opción de compartir las cosas a una persona o dos, iniciar un tema sólo con ellos y solamente ellos pueden comentar en lo que has puesto.

Otra cosa, y como dijo @ivand en un post en el propio Google+

En G+ la dinámica de agregar personas es diferente a la de las demás redes sociales. El hecho de que alguien te agregue a un círculo significa que esa persona está compartiendo información contigo no que tú estás compartiendo información con ella.

Cuando alguien te agrega a un circulo puedes ver sus posts en Incoming y para que alguien pueda ver tus posts (a menos que todo esté público) tú tienes que agregarlo a un círculo.

En buen Español y repitiendo lo que dije hace unas lineas: Usted decide a quien le muestra su contenido, no hay nadie expuesto, usted se expone.

Otra caso que se ha dado es que las personas se preocupan porque hay desconocidos que los agregan a sus círculos, lo cual veo totalmente normal, es al igual que en twitter, que no importa que usted no esté interesado en los tweets de X usuario pero X usuario está interesado en lo que usted 'tweetea' con la diferencia que en Google+ usted decide, repitiendo, a que persona usted quiere mostrarle su contenido, inclusive, usted puede ver que tan limitado es un post, al lado dice 'Limited' o 'Limitado' y dando click a ese link puede ver con quien se ha compartido X post y también, si el post es suyo, usted puede deshabilitar la opción de que hagan 'Reshare' o 'Desabilitar los comentarios'.

Y por último, pero no menos importante, ¿Recuerdan que en FB cualquiera lo puede taggear en una foto y ya? En Google+ tienen un feature que me encantaba de MySpace y es que para taggearte puedes poner que te manden una solicitud y usted aceptarla para que salga el tag y se comparta.

Google+ sin dudas pensó en cada detalle para que usted maneje su contenido y también como usted ve lo que comparten con usted, lo cual también puede controlar con los círculos y la excelente opción de poder mutear contenido.

Para saber más sobre los Círculos (Que en verdad no tiene ciencia) puede visitar la sección de ayuda en Google+, hay hasta un videito. Unparanoid me.

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Aleatorio 14

Es injusto lo que has hecho. Tomas tu cuerpo, le haces componer una historia, lo vistes de ángel, lo muestras, haces un acto de nobleza, te crees la actriz perfecta, llegas y muestras palabras que crees que te van a ayudar y es el mismo cuerpo el que te delata. Olvidas que aún queriendo escapar de algo que quieres, tu cuerpo te muestra débil, te muestra de poros abiertos, de pechos sin censura.

Tu cuerpo expresa lo que tus palabras tratan de esconder.

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Aleatorio 13

Y si desde mi balcón te veo todos los días, sin que me veas, soy un tipo normal, que no conoces y no juzgas; pero si por suerte me descubres y cruzamos nuestras medias miradas, soy un enfermo que vive persiguiéndote, un acosador, un loco que te desnuda con el pensamiento.

Dylan José

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¿Cómo me despido de alguien que no me conoce?

La jovencita del cuarto piso solía regalarse una ducha a las 7 de cada noche, es responsable con su cuerpo, lo cuida, su piel siempre brilla en la distancia al igual que su sonrisa. Llegaba, al parecer cansada y se rescostaba boca arriba en su cama. Era sorprendente verla quitarse toda la ropa sin que sus hombros se despegaran de la almohada, claro, estos detalles sólo los disfrutaba cuando llegaba tan cansada que se le olvidaba cerrar la cortina que le regalaba esa vista a mi ventana.

Al parecer estaba tan cansada que opto por dormir un rato en vez de ducharse como lo hacía de costumbre. En los dos meses que llevaba viendo casi todo lo que hacía nunca había pasado esto. ¿Acaso es que ya no quiere que la vea? me preguntaba mientras me daba cuenta que fue el razonamiento más estúpido que había recorrido mi cabeza desde que pensé que las mujeres quedaban embarazadas cuando se besaban en la boda con el novio. Pura inocencia. Luego de escuchar un LP de Led Zeppelin y comer algo, cansado de esperarla, me dormí.

Es irónico como las madres tienen la razón, no importa cuantos años pasen, siempre, siempre te pasa algo por no llevarte de ellas. Recuerdo cuando tenía unos doce años, mi mamá decía que la hora perfecta para los niños dormir eran las 9:30 de la noche ya que dormían lo suficiente para despertar con energía e ir a la escuela. Me reprochaba y hasta me despertaba si me dormía a eso de las 7 de la noche, que me iba a despertar en la madrugada, hora en la que habitaba el 'cuco' y pasaban cosas feas. Decía que la madrugada era la hora fea de la noche, donde todo lo indebido pasaba; claro mami, no somos brutos, a esa hora estabas desnudita con papi y eso era lo feo que no querías que viera, al menos así pensaba hasta el día de hoy.

Me acerco al balcón tipo 3:00 AM, cosa que generalmente no hago y lo que veo en la habitación de la joven del cuarto piso es cajas, de todos los tamaños, colores, de salsa de tomate, de lavadora, llenas de libros, llenas de miradas que no fueron correspondidas, de ideas tontas, de preguntas, cajas vacías, vacías porque no hubo valentía, no hubo atrevimiento de ir a su apartamento y tocar el timbre, vacías porque los besos que no le di no son ni memoria suficiente para llenarlas.

Me dieron ganas de llamar a mami y preguntarle por que siempre tiene la razón mientras yo me preguntaba: ¿Cómo me despido de alguien que no me conoce? Espero que alguien me lo pueda explicar.

-Dylan José

Este escrito es continuación de "El acosador y sus dudas"

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Cada canción...Federico García Lorca

Cada canción
es un remanso
del amor.

Cada lucero,
un remanso
del tiempo.
Un nudo
del tiempo.

Y cada suspiro
un remanso
del grito.

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Definiendo una mirada.

Necesito que pase,

que voltees y me mires

de frente

que me regales un poco

de tu cara y tus ojos

de tu rostro desconocido

porque verte las nalgas

no es una mirada.

Busco que

acabes con

el vacío que existe

entre mis ojos y tu

espalda

porque imaginar

que hay debajo

de tu falda mientras

veo como caminas

no es una mirada.

Busco el momento

en que tu rostro se sincronice

con el mío

y todas nuestras mentiras

se disfracen de verdades,

porque sentirse observado

implica que lo nuestro

fue una intensa mirada.

Y si te sientes desnuda, es que fue una mirada.

Si te sientes incómoda,

si sientes que cumplí mi cometido y sientes que te han faltado el respeto, fue una mirada.

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Lo ideal es no desesperarse.

Lo ideal es consumirnos,

disfrutar cada segundo

y descomponer en fantasías

cada uno de nuestros poros,

con calma vestida de besos,

caricias y pausas,

con intensidad intermitente,

esperando el clímax pero

evitándolo, reclamando la intensidad

que no se brinda en momentos claves.

Lo ideal es ser curiosos,

amar la carne como que no

hay mañana pero dejando

claro que estos minutos no

tienen fin inmediato

y que nuestro

último polvo puede ser eterno.

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Y en el almuerzo

Tengo la costumbre de ir a almorzar solo e ir a sitios, por ejemplo, como el cine, totalmente solo. Son "cosas del loco" como diría la gente, pero para mi es algo totalmente normal. Sentarme, ver caras, costumbres, entrar a los baños y fijarme en las posibles actividades de recreación que se pueden lograr entre sus paredes, Disfrutar de un orgasmo gastronómico en soledad de la misma forma en que se disfruta una buena paja.

En una de esas ocasiones tuve un cruce extraño de miradas con una joven que almorzaba con sus amigas, uniformada, parecía un grupo de secretarias, pero secretarias de las que había antes, bonitas y arregladas, ya es un lujo dar con ese tipo de secretarias.

Recuerdo que entre sonrisas con sus amigas le daba una cierta respuesta a mi mirada, que para ella era fija y eterna, sin comerciales pero para mi, su mirada era la eterna, porque entre conversación y conversación su cuerpo se quedaba atento a mis ojos.

Luego de que todas terminaron su almuerzo, ordenaron su postre y yo todavía no iba ni por la mitad de mi plato, por fijón. En un lapso de cinco minutos perdido en su escote llega el postre de todas, sorpresa, a deleitarme viendo a la jovencita llevando cosas dulces a su boca, a imaginar y perderme en el sueño lúcido de que es otra cosa.

La ilusión termina cuando veo que el escote se mueve, tiene más estatura y sus tetas bailan. -”Mierda!” dije. Al siguiente pestañeo tenía esas tetas hablándome con dulce voz y preguntándome que que tanto la miraba.

Yo, con cara de palomo, nervioso y olvidando que solamente soy un loco que habla y mira mucho, que no hace nada, me atrevo, con cara de vergüenza, a decirle que era a ella.

Después de explicarle que la estaba observando por el simple placer verla, porque así es que me entretengo y luego de que me dijera loco por hacer tal cosa, me empieza a preguntar si no me iba a tomar la molestia de dejar de verla para ir a saludarla.

¿Sabe usted lo que es dejar de coquetear con una mujer sólo por ir a saludarla, alimentarle el ego y sólo irme con su nombre? Pues eso colega, es una gran pérdida de tiempo.

La situación se tornó un poco incómoda cuando la jovencita se ha puesto a hacerme preguntas, buscando información sobre que hago, que si soy artista, médico, científico o ingeniero. ¿De verdad? ¿Tomarse tanta molestia cuando solamente la estaba mirando?

Quizás si no se hubiese tomado la molestia de arroparme con preguntas, si me hubiese seguido mirando su piel y no su ego, quizás ahí hubiese sentido la necesidad de salirle corriendo a esa bestia que radiaba curiosidad.

Quizás si sus preocupaciones fuesen como las mías, que lucho por la inmortalidad de una mirada, por la alimentación del vacío existencial que tienen las personas de alma pura o que fuese importante el hecho de que cada vez que te vengas se te quede un sabor diferente en la boca, quizás así le hubiese dedicado treinta minutos más de mi mirada.

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Aleatorio 12

El voyeur es el autismo de los fetiches.

Dylan José

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Aleatorio 11

El voyeur representa lo que sería el teatro para nosotros,

nosotros que vemos el poco arte que esconde la pornografía,

los que vemos la realidad que expone un cuerpo

que se consume con otro.

Dylan José

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Y Perderme contigo.

Y perderme contigo

como se pierde

el dinero

en las noches de rumba,

como se pierden los

artistas en sus

deliciosos vicios,

perdernos, sin perderte.

Y perderme contigo

como se pierde

el sol por las tardes

como se pierde

la señal en los metros,

perdernos,

como se pierden

los gatos en celo.

..perderme contigo

como se pierden

los amantes en

los circos

y ferias.

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El acosador y sus dudas.

Llevaba unas dos semanas observando la joven que vive en el Cuarto piso del edifcio que me queda al frente, latina de piel perfecta, de mal dormir y lindas pijamas, perfecta para mi insomnio y mucho mejor para ver su silueta despertando a la hora de la merienda, que pequeña joya, que piernas, que forma de sonreir mientras habla por su móvil, que coqueta cuando se le ve usando su ordenador para chatear y de ahí vienen mis dilemas y mis dudas de loco y poeta.

Me he preguntado si los que le ven atraves de su "portal digital" sienten lo mismo que yo, si toman una copa de vino y admiran su sonrisa; si imaginan una vida llena de aventuras con ella, si se muerden los labios cuando con su cortina me dice adiós para desvestirse.

Me pregunto si su café tiene el mismo sabor cuando lo toman observándola, hasta me pregunto si se masturban como hago yo, cuando imagino la parte interior de sus muslos, sus nalgas y tetas. ¿Sienten lo mismo que yo cuando ven esa silueta vestirse? ja ja! Qué patéticos, eso no lo ven.

Sí les tengo envidia a los que invaden su apartamento de una tarde cualquiera, lo invaden porque me la quitan de la vista, sale de su habitación, a distraerse y no a entretenerme, a darme ideas pa' escribir y perderme soñando despierto. Les envidio el hecho de que pueden hablarle y verla de frente, pero como simple personas normales.

Le tengo envidia a sus muebles, a su sofá, a los accesorios en su cocina, que es donde siempre suda y el sudor se admira.

Dentro de mis cosas que hacer está decirle:

-Hola, Soy Dylan y hay varias cosas que me gustaría aclarar:

• ¿Qué papel voy a jugar en tu vida?
• ¿En que rinconcito de ti me guardarías?
• ¿En algún momento te has sentido observada?
• ¿Sabías que tu cortina tiene una pequeña mancha? Sí, la de la derecha.

Y no sé, quizás otras preguntas que me lleguen a la cabeza. Me da pereza pensarla, los dejo, ya es hora de ella ir a la cama, me toca verla.

Dylan José Romero

Continua en: ¿Cómo me despido de alguien que no conozco?

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Un beso

Quiero

un beso

de esos

en los

que conquistamos

y destruimos

la pared

con nuestro

deseo.

Quiero un

beso

en que la

locura

es algo

real

y no parte

de nuestros

versos.

Quiero un

beso

en el que

vestirnos

sea el

final de

nuestro trayecto.

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Lalalala ♫

Es rotundamente necesario

que ésta copa de vino esté acompañada

de un pedazo de carne,

trozo o porción, como le llamen,

con el sentido que quieran darle

pero de carne.

De carne de res o humana,

muerta o viva,

pero que se consuma

que se convierta en energía

o que en el medio de una

lucha por supervivencia orgásmica

se agote la poca energía que me queda.

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Decreto: Palabra 'Vaivén'

Y se le va a arrebatar de los labios y de sus manos el derecho a decir y escribir que se es bueno a todo aquel que le guste la palabra 'vaivén' por las siguientes razones:

• Vaivén de caderas.
• Vaivén del péndulo en el escritorio del psicólogo.
• Vaivén de Trenes con despedidas sin regreso.
• Vaivén de "Bola de acero que no me sé el nombre usada para demolición".
• Vaivén de palabras vanas.
• Vaivén, pero mientes, nunca vas a volver.

Decretado el 4/21/11 por Dylan José Moreno.

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Silencio de elevador.

Le falta el sonido

de los grillos en la madrugada,

del perro necio

que pasma el ruidoso orgasmo

de una gata en celo.

Le faltan los latidos

a éste monstruo mecánico

que carece de sentimientos

en el corazón.

Y mi ego que no se escucha

zumbar como debe,

como abejón desesperado

por picar, por caer en la flor

que lo tienta a destiempo.

Y el contrasonido de

miradas que no se cortan

por los únicos oidos que

sirven de testigo y que escuchan

el silencio del elevador.

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'Solamente' de Alejandra Pizarnick

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida

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Desahogo.

Espero que disfrutes tus vacaciones en Helsinki, inspiración del diablo.

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Los misterios.

• El misterio que esconde la puerta abierta de una habitación con las luces apagadas.
• El misterio que esconden tus puños a la hora del clímax.
• El misterio que esconde un disfraz de payasa.
• Los misterios que esconden dos minutos de gemidos constantes, una bofetada y el final de un delirio.
• El misterio que esconde una mano que se refugia en la espalda.
• El misterio que esconden tus padres bajo las sábanas.
• El misterio mal intencionado que esconde una botella de vino en la habitación.
• El misterio que escondes tras las canciones de un tal José Andrés.
• El misterio que escondes tras tus piernas cruzadas.
• El misterio que esconde nuestra canción.
• El misterio que esconden los espanta pájaros mirándonos en acción.
• El misterio que esconde un no que parece sí.
• El misterio que esconden las bañeras donde juegan las adolescentes.
• El misterio que existe dentro de tu asexual sonrisa orgásmica.
• El misterio que escondemos tu y yo, pero la claridad del nosotros.
• Los misterios que esconden el "No lo hagas" y el "No sigas".

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Aleatorio 10

El twist perfecto es el lenguaje sucio y barrial que expresan las niñas lindas y adineradas al follar, también el rush adictivo que deja ver tus manos marcadas en sus nalgas la hora de decir bye.

Dylan José Moreno.

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Y se confesó Dylan José Moreno I.

Da pena, de verdad, da pena que el talento de ser gelatina que tienen los gluteos de Sofía te llamen más la atención que el movimiento intelectual y sobre todo sexual que despide Pamela al hablar; te juro que me da pena que pienses así y que compartas esa opinión con los demás. No te culpo, unas buenas nalgas nunca están de más, unas buenas tetas, sin dejar atrás su eterno wax "a la carte", del Brasilero, del que ahoran acostumbran a llevar las actrices porno. No te lo niego, hasta yo lo he llegado a desear. Te vuelves loco con esas curvas en escalas pentatónicas, esos gemidos que imaginas que produce cuando se te acerca a hablar y todo ese blues y Jazz, ¿Qué se puede hacer? A veces no se puede evitar.

¿Pero que hacen ese par de piernas si sólo se mueven bien y no te saben follar? Se pierde todo y se va toda la ilusión que en alguna otra tienda has podido adquirir, porque el sexo que es de pura máquina lo puedes hasta comprar.

Ya te aclaro sobre Pamela; que quizás la juzgas de nerda por el hambre que siempre tienen sus ojos, de leer y leer, por su caminar poco femenino, por su pelo descuidado, en lo personal me llaman la atención sus lentes y el misterio detrás de ellos, me encanta la sombra que viste parte de sus ojos cuando le da la gana de mirarte mal.

Pero vamos a lo que vinimos y es que debo confesar, que yo, Dylan José Moreno, desnudé, analicé y destrocé a Pamela en una habitación prestada y debo decir, que a pesar de lo que todos pensamos, me faltó el aliento, me faltó destreza, me faltó inteligencia, carisma, lengua, piernas, espalda, cintura, me faltó hasta un poco de falta de respeto; la joven parece que quería igualar en polvos las páginas que ha tirado hacia la izquierda, tal cual fiera indomable y yo queriendo ser instructor de zoológico, pero me ha amarrado hombre, me tomó ser León dormido y algo muerto por 2 horas antes de volver en mi y poder domarla a ella.

Y siempre lo he dicho, hay maldades que se esconden debajo de las sábanas y se ejecutan tal cual acto salvaje en el medio de la sabana, maldades que se desarrollan como las reinas de la noches de un Cabaret pero han nacido y se han criado entre signos de puntuación bien puestos, dentro del misterio con el que te recibe el corchete que abre y la amarga despedida que te da el corchete que cierra, triste realidad de una muy buena fantasía.

Cont...

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Al final, todos la forzamos.

Mientras buscaba palabras para describir una de las geniales ideas que me llegan a la cabeza, junto con las demás ideas que acumulan mis ideas procrastinadoras, me he dado cuenta que he perdido el hilo de esta conversación y es que la busqueda llegó a profundidades a la que mi sobria imaginación no suele llegar; porque seamos claros, ¿Llega llejos la imaginación de un ser con neuronas inmortales? Pues claro que no.

En mi travesía me he dado cuenta que mis parpados deben colgar por si solos y mi retinas, mis pupilas, pestañas y cejas deben disfrutar del ocio en mis nervios, porque para pensar en el más allá de las moscas que mueren en lo pozos de Chardonnay, mis neuronas no pueden ser inmortales.

Y digo que no pueden ser inmortales porque de su muerte es que nace la combustión en mi cabeza, ya sea gracias al transito ilícito de sustancias ilícitas de las que no sé porque hablo ya que no las consumo, sea gracias al trago que nos regala la vida junto con sus buenas noches o gracias al rush hormonal que nos produce el sexo, la pornografía o el rocanroll; y claro, la muy bendecida masturbación, amiga de todos, que no nos abandona y nos recibe con la mejor de las manos, literalmente.

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Fulgencio True Twitter Story: The #Ugglytruth

Ya sabemos que con el paso de los días la red social llamada twitter se ha convertido en todo un portal de información del que todos tomamos aunque sea una letra en serio, no es sólo una red social que muchos usan para chatear, no es solamente un "coro", no es un relajo en general. El poder de difusión de informacíon de twitter es tan grande que éste mundo ha visto personas famosas morir y volver a nacer en tan sólo par de horas.

Yo no odio a nadie y menos odiaría el nombre usario de twitter que ni una persona es, no llevo ningún sentimiento a usuarios que ni conozco y mucho menos de rencor, pero yo no seguiría éste usuario y cada vez que lo menciono lo hago de mala manera.

Hace unos días dos ex-compañeros de trabajo y muy buenos amigos me preguntaron el porqué me parece basura y como 140 caracteres no son suficiente aquí les traigo mis razones.

Por cierto, un día dije que nunca seguiría éste usuario (no lo hice) así que hice una lista y ahí metí la basura esta e hice mi investigación, odio hablar sin saber y que leer cosas de personas que escriben sin saber.

Faltas ortográficas: Como dijo un usuario interesantísimo al que sigo, Abel Castillo (@arqAberlcastillo): "Las faltas ortográficas son el bajo a boca de esta generación" y esa es la razón principal de porque no seguiría éste usuario. Lo que causa es que muchas personas piensan que ugly escribe uggly, algo que ya he visto y que también muchas personas, como muchas que lamentablemente no saben bien inglés, piensan que esto significa "La cruda verdad".

Falta de un concepto: Carece de sentido alguno y si el concepto es basado en el nombre del clavo "The Ugly Truth", pues déjeme decirle que es bastante toyoso. Por ejemplo: "@Ugglytruth: El iPhone es un Gameboy/Nintendo que realiza llamadas, es todo! #LCV" ¿qué tiene que ver eso con ser una cruel verdad?

Inconsistencia en sus tweets: Para probar mi punto tuve que poner en juego mi orgullo y varias neuronas, me tuve que rebajar y seguir (por medio de una lista) al usuario. Cuando muchos ven sólo los RT de odio y bochecitos de @ugglytruth en verdad hay muchos como: @Ugglytruth Es curioso, nunca te he tenido, aun asi te extraño. Yo muy mal! LCV. O sea, ¿en serio?

Conclusión de éste punto: Que quizás sean causantes de una extrema inestabilidad en los debiles de mente que lo siguen y le dan RT, junto con curiosidad y drama a su pareja, ex pareja o lo que sea. Pure Pathetic Wisdom.

También habla mucha mierda, literalmente, escribe la palabra mierda en casi todo, es como el típico Dominicano que dice coño para darle feeling a sus boches.

Tengo cosas que me llegan a la cabeza que no voy a publicar, usuarios como éste, la que sé yo que sabia y Ricardo Arjona son los causantes de que nuestras redes sociales se llenen de basura e información que no sirve para nada, de frases gastadas y robadas de los sentimientos de millones de personas. (sniff sniff)

Esta fue la verdad de Fulgencio y la verdad de muchas personas que si desean sacarle el máximo a las redes sociales, restandole los 200 mil que pierden su tiempo siguiendo al mojón en cuestión.

Att.

Fulgencio Aristi Romero

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Aleatorio no sé cuanto.

Y no es respeto el no tocar una dama que te invita con su mirada a la cama, eso sería una falta del mismo. Es respeto cuando eres capas de acumular, noche por noche, las ganas de esa señorita para que ella sea la que inicia el final de la noche. Eso no es decir que no, eso es saber jugar.

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El buen sexo.

El buen sexo es recompensado con más sexo, si te brindan de desayuno café y un el mejor de los quesos, no estás siendo recompensado.

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Nota a Rachéle.

Por miedo a perderme en tus ojos no te he mirado, no me he acercado a ti y no he completado el giro que necesita mi cabeza para poder regalarte una mirada completa. Por no perder tu tiempo regalandote sílabas de más producidas por mi predisposición de tartamudo, por no regalarte la sonrisa rutinaria que se le regala a la cajera de la repostería, por no compartir mi sudor con los demás tratando de cruzar el bar para hablarte, porque inyectas a mis letras 1000 mg. de cacofonía, por no demostrar en tres palabras lo mucho que te quisiera amar hasta que mueras, por miedo a que te dieras cuenta que nuestros cuerpos, mejor dicho, tu cuerpo, sería eterno por sólo unos momentos.

Por miedo a perderme en mis propias palabras, he decidido dejarte esta nota y mejor nos encontramos en la plaza más cercana.

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